Оливье 89. Грустная судьба сына полка

http://www.stihi.ru/2015/09/30/6776

Анастасия Малиновская                                             Мила Голицына

«Мягкий свет ночного бра»                                      «Волна воспоминаний»

http://www.stihi.ru/2011/09/15/172                  http://www.stihi.ru/2016/09/15/35

За окном фитиль луны                                       Увы... Подчас, как мафиозо,
между облаков ныряет,                                       в любовь играли грандиозно.
серебристым язычком                                          Вели себя мы бесшабашно,
звёзды в небе зажигает.                                 считали - стрессы все не страшны.


Татьяна Шарапова 46                                              Марина Ермошкина

«Осенний вальс»                                                    «Как во сне...»

http://www.stihi.ru/2016/09/11/3657            http://www.stihi.ru/2011/12/24/8064

Закружи, задай движеньям такт...                Я щекой касалась твоих ресниц, 
Замани , "запутайся" в ресницах.                ухали сосульки, как с горки, вниз...
Чтобы я, от губ твоих устав,                        Ты шептал: "Влюбился я, нужен врач!"
не смогла от сильных рук отбиться.             Прилетал приятелем важный грач.


                "Одобрямщик" - Игорь Хомяков 2

                Грустная судьба сына полка

                Вчера ты вновь нарушил воинский устав
                и заманил меня, шепча: «Так надо, Роза!».
                А я отбиться не смогла: слегка устав,
                тебя любовно называла «мафиозо».
                Движеньем губ, ресниц, и рук, и язычка
                ты бесшабашно закружил меня, приятель,
                но ухал так, что я сказала: «Сын полка,
                так много шума производишь ты некстати.
                Во мне нырянием своим ты вызвал стресс –
                прям, как фитиль зажёг.  Но мало в этом толку:
                боюсь – тебя за твой «бубновый интерес»
                на гауптвахту упекут за самоволку.
                Прощай, любовь!»  Но тут, прервав мой монолог,
                тебя по кумполу ударила сосулька,
                и в часть вернуться ты, мон шер, уже не смог...
                Вот климат, блин, у нас!  Совсем не Акапулько!