Письмо

Пишу, не вчитываясь в строки,
Что на бумаге появлялись.
Как будто сами эти буквы
В слова жестокие собрались.

"Прощай, Мари. Тебе пишу
Уже, увы, издалека я.
Так чуждый край меня манил,
В свои просторы увлекая.
И встретимся не скоро мы.
А может никогда и вовсе.
Все что хотел я написал"

А взгляд застыл в немом вопросе.

"Простит? Забудет? Я уйду.
Ей никогда не помешаю.
Её дорога - это свет.
Моя во тьме, я это знаю"

А через 10 долгих лет
Она конверт у ног находит.
Знакомый почерк в тот же миг
На размышления наводит.
В смятении бумагу рвет,
И на листке бумаги белом
Его рукой написан слог
В порыве чувств немом, несмелом.

"Тебя любил. Тебя люблю.
Не мог везти тебя с собою
Туда, где смерти душный мрак
Лишь открывался пред тобою.
Меня отправили на фронт,
В тот самый край, где люди гибнут.
И апогей смертельных мук
Давно живыми там достигнут.
Не смог сказать, ведь знаю я
Со мной отправилась б в дорогу.
Не допустил бы никогда
Твою почувствовать тревогу.
Теперь же счастливо живешь.
Наверняка есть муж и дети.
Безмерно рад за тебя тот,
Кого уж не на этом свете"