Он

Он, смеясь, в своём пьяном угаре,
Забываясь в веселье немом,
Понимал, то что звезды - сияют,
Только жаль, что лишь там, за окном...

И пока небосвод улыбался,
Он смотрел, молча так - и вздыхал,
Задыхаясь от боли, старался,
С грустью томной забыть, все - что знал...

Свою память, губя алкоголем,
Никотином сжигая мосты,
Он хотел быть, лишь просто - свободным,
И лететь, оттолкнувшись с Земли...

Забывая мечты, что не сбудутся,
Простираясь в небесный чертог,
Он с печалью пытался задуматься:
Для чего же, зачем, в чем итог...

От бессонницы - доза таблеток,
Не способна помочь нервным клеткам;
В телефоне, где сотни заметок,
В рифмах - сердце, что прячут поэты,

Он создал там ещё одну, новую,
Выражая в ней чувств своих суть,
Безнадёжно звонить - в 03 - скорую,
Вызывая ее, что б уснуть...

В том веселье несчастном и душном,
Забываясь в безмолвном угаре,
Текли слезы, опять - на подушку,
Пряча грусть, за вуалью, в нуаре...

И в печалях забытых, оставленный,
Под минорный мотив Октября,
Осознал вдруг, убитый и сломленный,
Что тот стих, он писал - про себя...

© Шевченко М.Р.