Дом Фостера

Всё меньше пресных вод, всё больше пресных людей
Не за идеей а за хлебом станет местный плебей
Какой протест, когда растёт процент голодных смертей?
Кухни в комнатах-однушках покрывает плесень
Сплошное месиво на улицах, мир за окнами тесен
Поторопись известней стать, чем те, кто ныне известен
Пока оправа на очках от напряжения не треснет
Сотворил себе идола, и это идеал?
Но от того, что выдумал, ты никем не стал
Одичалый, бледный, голодный, нищий
Рыщет в поисках лёгкой наживы
Прогнившую личность примет падальщик в пищу
С подходом, как принято, подлым и лживым
В шею зубами лично вцепишься
Не за какой-то принцип, хватит лишь наличных
Дабы обличием стать всех тех людей с постеров
Здесь неприлично много выдуманных личностей
Не общество, а чёртов дом Фостера
Казалось, мучает совесть, фантомные боли
И социум – приют вашим больным фантазиям
И моё личное горе быть здесь поневоле
Средь вас, больных безнадёжно фантазмами