Мрак, забыты прежние мерцанья,
Вдаль идут они, ведомые страданьем,
Что не жаждут больше покаянья,
Потому что распрощались с раем.
Легион, зовущийся похмельем.
Он идёт сквозь грозные преграды,
Ни за что не струсит, и не осмелеет -
В десять-сорок пять важны лишь тары.
Лишены теперь они личин и судеб,
Глотки полые несчастных направляют.
С ними что-то было, может, что-то будет,
А пока они в стекле души не чают.
Силы их неодолимы, горечи неутолимы,
И они осадой взять пытаются витрины.
Да, они пройдут все расстояния неумолимо,
Чтобы насладиться поутру нектаром винным.
10 45, или об открытии алкогольного отдела
© Copyright: Веселовщина, 2017
Свидетельство о публикации №117010901204
Свидетельство о публикации №117010901204
Рецензии