Прощание

Расстилая вечность перед собой в виде развёрнутой карты,
отмечая цветом все пройденные города и страны,
Всматриваюсь в точки, отмеченные до меня тем,
кого я тогда...сейчас, в прошлом, а может и вообще нет.

Музыка, картины, запах такой корицы терпкой,
ночь пахла небом и вспышками, остывших в нем, фейерверков.
Нельзя вернуться в прошлое, которого никогда не было.
Но, иногда,
так чертовски хочется этого.

Чувства ускользают из под моего контроля, забирая разум с собой, как бы заодно.
Внезапно вижу как падает звезда,
словно из письма ускользает точка,
а мне, почему-то, все равно.

Но в тоже время нет, я заворожена полётом.
Мимо луны и птиц пролетает чьё-то светило.
Я бы нарисовала эту картину,
и я бы рисовала ее очень долго на фоне такого одинокого ночного мира.

Мне было мило, мне было страстно, мне было любимо.
Мне было по разному.
Ни в одной сказке герои не живут вечно, и в конце они все умирают с надеждой на новую встречу.
И со мной сейчас так. И раньше так тоже было.
Я открывала книгу с конца и читала ее до начала без перерыва.

По-моему, я случайно перешагнула вечность, оставив за собой из тысяч лишь один вечер,
наполненный звуками играющих пластинок.
Эта карта вселенной, словно нескончаемый клубок, пересекающих друг друга, ниток,
и нужно следовать за одной из них,
но, я боюсь, что у меня больше нет попыток.

Мне без тебя хорошо, но моя жизнь считает, что без тебя мне хуже.
Забавно.
Я сжигаю мосты, погружаясь в себя все глубже.
Я оторву этот лист, чтобы суметь открыть ,наконец-то, страницу новую,
Но снова перед глазами не чистый лист, а что-то старое и до боли знакомое.

Я ведь по лестнице взобралась на небо не для того, чтобы ходить там по краю.
Незаметно для себя, я уже лечу вниз, но почему лечу - не понимаю.

Люди пишут книги о мерцании звёзд,
о любви, что внезапно возникла.
Мне не страшно попасться в иллюзию грёз,
Мне страшно в неё влюбиться.

Мои мысли направлены точно к судьбе,
с кричащим в душе вопросом.
Почему каждый путь приводил к тебе?
Повторяю дрожащим голосом.

Без отсылки к прошлым годам,
а лишь из желания прервать молчание.
Это письмо тебе - мой безымянный подарок.
Подарок с остывшим прощанием.