Пассажиры
***
Не простила, как бы обратного ни хотелось.
Просыпаешься, а рядом пусто: нет ее тела -
оно в ракушке несуществующей гибернации,
что не хранит, а вынуждает вас
от-
да-
лять-
ся.
Нет, не простила, пускай целует, добра и ласкова,
ведь по ночам к ней в ум приходят другие сказки, но
о них писать - себе больнее самой же сделать, и
остается листа пространство таким же белым,
как ни проси писать о доме, деревьях, детях -
обо всем том, что не случится на этом свете,
тобою отнято, пусть суррогат здесь вполне возможен, но...
он только ложь, вы оба знаете - только ложь.
И
она сбегает в свой крепкий панцирь, тобой расколотый.
Ты просыпаешься в ее отсутствии: слишком холодно.
Но будет, знаешь, лишь холоднее с годами долгими:
все греть пытается мертвец такого же.
Много толку ли?...
не простила
© Copyright: Поэт Императорских Лилий, 2017
Свидетельство о публикации №117010911381
Свидетельство о публикации №117010911381
Рецензии