Я не поэт. Наверное. Возможно
Я просто так, от скуки все пишу.
Я не поэт. Наверняка. Так сложно
Понять, что движется в больном мозгу.
И нудный голос, въедливый до колик,
Мне все твердит, что мой удел не здесь.
Он, будто старый трезвый алкоголик:
И речь чиста, и смысл, вроде есть.
Но что-то в нем внушает мне сомненье.
И душу гложет что-то в двух местах.
Сначала голос тот рождает подозренье,
И после то, что все же с ним не так.
А что не так? А то, что эти рифмы
Скорей всего, не канут в пустоту.
Они останутся, живы и невредимы
Хоть в чьём-нибудь, пусть и в моем, мозгу.
А может быть, он прав. Стезя поэта
Всегда трудна и предлагает риск.
А на бескрайней, вечной сини неба
Бессмысленно кривится солнца диск.
Пройдут века, покроется все пылью.
Все это сгинет, как никчемный сон.
Возможно, станут наши сказки былью,
А, может, нет. Но мы не доживём.
Мысли
© Copyright: Вероника Авдеева, 2017
Свидетельство о публикации №117010901025
Свидетельство о публикации №117010901025
Рецензии