На улице лютая стужа,
И небо замёрзнув ,застыло,
Сверкают бриллиантами звёзды,
О Боже, да что ж это было.
Мечтает поэт на диване,
А егерь на тихой поляне,
Играет на скрипке любитель,
Спасибо Господь за обитель.
Нам что то порой не хватает,
Богатый о злате мечтает,
Безногий ,дай ноги Господь,
К любимоу тянется плоть.
Но мир он устроен горбато,
У многих ли есть своя хата,
Подумал сейчас о душе,
Смотрите 12 уже.
17-й годик пошёл,
Отрыли не третье столетье,
Уж третье тысячелетье,
А всё ж без ума всё живём.
Воюем,завидуем,злимся,
С чужою женою живём,
Отцов ,матерей позабыв,
Мы всё ещё ,Господа ждём.
195-3.8.19
037-07.12.21
140-15.09.23
Мы всё ещё, Господа ждём. 2017
© Copyright: Михаил Пушкин 68, 2017
Свидетельство о публикации №117010808526
Свидетельство о публикации №117010808526
Рецензии