Промокшие стоны, застывшие крики.
И эта странная истома.
Мои недобитые строки,
Как же все это знакомо.
Такое неполное слово…
Мысли разбросаны снова…
И мне не стать здесь искомым.
Моя жизнь – это кома.
Снова… я расчеркаю словом
Свои немые стоны.
Как я устал от канонов,
Что встают в горле комом.
Сердце устало плетет свои ноги,
Мир застрял в коматозной коме.
Но в этой сладкой истоме
Уже все равно, что будет в итоге.
29.03.12
Поэзия безысходности
© Copyright: Талуб, 2017
Свидетельство о публикации №117010800759
Свидетельство о публикации №117010800759
Рецензии