Художник и Гость

Ты – первый гость за столько лет…
Нет, не в обыденной квартире,
В необычайном, слышишь, мире,
Где не такой, как всюду свет,
Где не такое небо, звёзды,
Трава, деревья, реки, воздух…
Иная жизнь, забвенья нет…

Переступив едва порог,
Ты засмотрелся на картины
(А здесь их нет и половины),
И с губ слетело:
– О мой Бог!
Да здесь же рядом быль и небыль:
Уселся эльф на сочных стеблях…
Небесный замок… мост и мох…

И вдруг неистово вскричал:
–  Откуда я всё это знаю?!
Врата Надежд, и чёлн, и стаю
Прозрачных птиц... А там – причал...
Его не видно за туманом...
Но это точно, без обмана!
Пытливый вспыхнул свет в очах:

– Вопрос мой, может, ерунда.
Но как смогли вы, интересно,
Так достоверно это место
Изобразить? Там были?
–Да!
Не раз, не два, представь... И тоже
Был в ситуациях похожих
С тобой! Но рвался вновь сюда!

Нет, не из страха, а затем,
Чтоб в этой серости, рутине
Писать по памяти картины…
И голых нет, как видишь, стен…
Он улыбнулся:
– Что ж, возможно!
Такое ведь придумать сложно!
Оттуда взяли много тем…

Он засмотрелся, словно вдаль.
Я к полотну с одной лишь мыслью
Подвёл его:
– А здесь ты с жизнью
Прощался… Мне так было жаль…
Гость задрожал, шепнул:
– Простите,
Так значит вы ТОТ мой спаситель?!
– Молчи, не плачь, уйми  печаль…

Послушай старшего совет.
И ТАМ, и ЗДЕСЬ, мой друг, непросто.
Повсюду мы, как видишь, гости,
Да оставляем всё же след…
Найти себя – одна причина,
Что нас толкает ветром в спину
Идти… Но знай, забвенья нет…