Чудак

Один чудак порой писал стихи.
За это сам себя он скромно мнил Поэтом:
хотел, чтоб его мысли в рифмах форму обрели,
на все вопросы, людям подарив ответы…

В стихах орлом по небу он парил,
как молния, разя несправедливость,
   а в жизни он воробышком скорее был
   и к злу мирскому проявлял трусливую терпимость.

В стихах он не боялся умереть
и выражал к вопросам смерти безразличную  усталость,
   а в жизни просто не умел терпеть -
   не выносил к себе он боли даже малость.

В своих стихах суть Бытия искал
в ответах на вопросы «для чего?», «что дальше?»,
   а в жизни масок лжи не различал,
   страдая от людских предательства и фальши.

В стихах своих в Любовь он свято верил,
о Женщине с заглавной буквы только говорил,
   а в жизни отношения своим удобством мерил
   и верности сердечной никому не подарил.

В стихах он был душевным великаном -
мог ради счастья близких до небес достать,
   а в жизни был скорей моральным тараканом,
   способным только крошки со стола других таскать.

«Зачем писать о том, во что не веришь?» -
когда-то, может, спросят люди у него, -
   «Своим стихом уже себя ты не изменишь
   и в мире этом не исправишь ничего!»

Всё так. И люди правы, как обычно.
Но всё же есть для творчества причина у него:
не правду говорить, что нам, увы, привычна,
а хоть в стихах мечтать, как всё же быть должно…

(январь 2017г. г.Минск)