Обветшалый Портофино

Тут вельможи и мажоры
На картинах и в натуре.
Кто ведёт с бокалом споры,
Кто давно застыл в скульптуре.

Поиграло романтично,
И умолкло пианино.
За окошком симпатичный,
Обветшалый Портофино.

На портретах и на лицах
Внешний лоск под слоем пыли.
Тут, как в каждой небылице,
Есть большая доля были.

Эта пыль, как слой обмана,
Скрывший подлинность изнанки.
А я знаю: у обмана –
Ценность в качестве огранки.

Да, какие уж тут грани…
Так, лепнина в позолоте,
Правды не найти в обмане,
Как и жемчуга в болоте.

Жемчуг есть, он за окошком.
Там, где этот тёплый вечер
Фосфорическую крошку
Рассыпает нам на плечи.

Где мерцающие блюдца
В перламутровой эмали
Тянутся земли коснуться
Со своей небесной дали.

Там гламур и вся тусовка,
И вся музыка в мажоре.
Вот моя вам зарисовка:
Море света в бездне моря.

Старый город, но не сказка.
Ветхий, но и не легенда.
Ты давно не строишь глазки,
Не крадёшь аплодисменты.

Почему ж так терпеливо
В этом старом ресторане
У лазурного залива
Прикорнул я на диване?