о юном поэте и о любви

Называя себя "человеком
высокого искусства"
Невольно берёшь небольшую ответственность:
Теперь,
В карманах -
обязательно
пусто!
Гениальность рождается
 в потере.
Теперь,
Непременно до'лжно
Вам быть всегда хмурым
И не совсем простым.
Скорее, совсем сложным
И нелюдим-
Ым.
Теперь,
Воспевайте что-нибудь,
Ссылаясь на Ницше и
Фрейда,
Не верьте
Душевным порокам.
Ваша цель,
Заметьте,
Досягаема только -
Вам,
И непонятна -
Всем.

Сколько уже
Весен
Проболела я этим-
Смех!
А я без стыда
Заявляю вам!

Я люблю людей!

А я без греха
За душой
Уверяю вас

Красота - везде!

Поэт - не причина
И даже не повод
Не любить
Жизнь!
Поэт - это способ
Совсем по ново-
Му
Открыть
Смысл!

И тонуть в грязи
И вонючей куче
Заблуждений смрада,
Вы бы сначала
Выслушали
Сидящих рядом!

Искусство -
Это жизнь,

(Кому сейчас легко?)

А жизнь -
Это смесь
Любви
И чего-то
Ещё.


Так давай же,
Мальчик,
Перестань строить
Этакого!

Искусство твоё
Это фальши
Кривой отпечаток
В зеркале

Истина,
Может,
Сложна
И для неё нет слов,
Но что-то мне подсказывает
Что она-
Любовь.

Люби, мой мальчик,
Люби;
Я громогласно
Скажу:

Он - поэт
настоящий!
И я
Не вру.