Сомнительные ценности распада, спасенные Тошей

Не начитаться...
Он непостижим
в своих затратах бьющегося сердца.
Иголку.
Нитку.
Ножницы.
Зажим.
Готово - получайте иноверца...
Лишь в спину:
- Эти ваши куражи
культуру трансформируют в манерцы...

А он хорош!
Чертовски!..
Без затей.
Какие сны за образами прячет,
меняя смысл воспринятых вестей
о скорбном нраве выпитой удачи...
Вглядитесь в точки!..
Это же - музей
чужих надежд на прибыли от скачек...

Ловите дух, слетевший со страниц,
таких больных от ваших устремлений
услышать Бога в визге колесниц,
едва узнав ладошку на колене
средь суеты коснувшихся десниц
и бесполезной сущности креплений...

Позёр? - Позёр!
Но в выдохе же чист!..
Строфа к строфе, как вычурная кладка,
что вдруг легла признанием на лист,
взывая к небу с просьбой беспорядка.
И пусть оценят позже - беллетрист,
пустое...
Он укроется в повадках...

А вещий сон?!
А дерзкие шаги?!
А терпкий вкус ухоженных ироний?!..
Ему кричали: "Холодно! Беги!!",
а он стоял, ваяя дух погони.
И лишь услышав Вечного шаги,
исчез для мира в медленном поклоне...

Ловите жизнь...
В случайных облаках
мелькнут почти законченные строчки,
поправив прядь у нежного виска,
и, не дойдя до вынужденной точки,
прольются светом в Тошика руках,
согрев вошедших в мир без оболочки..:)