О том, почему я пишу

Обычный вечер
изувечен.
И это здесь не рифмы ради.
В моих руках не чьи-то плечи,
А мятые листы тетради.

Всё кажется обыкновенным,
И как всегда внутри, под коркой,
Живёт и трудится степенно
То, что всегда должно быть зорким.

Но что-то словно по-другому,
Вопросы требуют ответа.
И, сняв обычности оковы,
Я понимаю - вот что это:

Давно привыкнув к мысли странной,
Что суть меня навек пропала,
Сегодня я, отвергнув планы,
Её по всем углам искала.

Я перерыла всё, что можно:
Шкафы, и полки, и пакеты.
Нашла старинные серёжки,
Но для кого? Меня ведь - нет!

И до сих пор меня не стало.
Но чувствую, что где-то близко,
Что глаз, замылясь, пробежал
И не взглянул под той запиской...

...А что в записке? Там, нежданно,
Привет от тайны нерушимой -
Моя рука. И мне писала
Всего два слова: "Напиши мне".

И я, себе согласно, просто,
Напрасно времени не тратя,
Взяв карандаш, листы в полоску
Из мятой найденной тетради,

Пишу себе. И, понемногу,
Мой пыл своё меняет свойство.
Ну, здравствуй, Я, и слава Богу!
Я рада нашему знакомству.

2017