С О Н

    Я видел сон однажды, вдруг таким,
    Что вряд ли хватит всех ему ночей,
    За исключением единственным - сюжета;
    Я умирал в нём, зная смерть в лицо,
    Простым, уставшим воевать, солдатом.
    Во сне шёл снег,так хватко, тяжело,
    Что сквозь него мой сон входил в реальность.
    Я падал в снег, а снег тот шёл стеной,
    Мою опережая жажду жизни.
    Он кровь, как признак смерти, отвергал.
   
    Я видел сон, как чью-то злую весть.
    Она безмолвьем скорбным оглушала,
    Пугала безразличием мой сон,
    И на меня указывала пальцем.
    И я врастал в подушку страхом сцен,
    Репродуктивно, мощью Левитана,
    Дрожал одним желанием - проснуться.
    Но шёл и шёл с мишенью на спине
    И номером в четыре страшных года
    В освенцимы, дахау, бухенвальды...

    Мой сон страдал от участи быть сном.
    Война, маршировавшая в нём строем,
    Сапог, мундиров, цепью серых лиц,
    Поводырём безжалостных событий,
    Вгрызалась в плоть свинцовым адом пуль.
    Я знал уже, каким она движеньем
    Окончит мою жизненую суть.
    Я быть не мог на той войне, но кто же
    Лежал в снегу, убит, с моим лицом
    И именем моим - замёрзшим звуком?

    Той ночью сон был криком из войны
    Моим, других, сливающихся, многих...
    Он грохотал боями, молчалив...
    Он нёс в себе упадок всякой жизни.
    Я умер в нём, я жил в том страшном сне,
    Кровавым снегом, танками раздавлен,
    Бросаясь обезумевшим на доты,
    Вплетя свой крик в победный фейерверк,
    Укрыт, как снегом, мокрой простынёю.
    Я видел сон недвижием бойца,

    Холодными, открытыми глазами.
    К ним примерзали, падая, снежинки,
    И взрывами ломало мне ресницы.
    Я был убит войною в первый день,
    И в похоронке между жёлтых строчек
    Мне видится далёкий день Победы.
    И крик во мне махоркою хрипит,
    Когда я шапок тысячи бросаю...
    Пусть не мои, не я, а те, из сна...
    Уже из снов, глухих, за дымкой яви...