Вчера я вспомнил вдруг
О Светке.
Мы с нею вместе,
Словно в бой.
Её глаза стреляли метко,
В холодном парке, над рекой.
В меня палили как из пушки,
Её красивые глаза,
Как будто был я Саша Пушкин,
Или кумир певец Лоза.
Дышал я ей и грел ей руки,
И Саша Пушкин, над рекой,
Держал портфель, гранит науки,
Своею мраморной рукой.
Да что мы знаем о поэтах?
Они чужие и свои.
Они стихи нам пишут летом,
И врут в преддверии зимы.
Я тоже строчки посвящаю,
О Светке - славы не хочу.
Её я в мыслях посещаю,
Но с ней свиданья не ищу.
Сказал я ей; - прощай красотка.
И в зимнем парке над рекой,
Шагала в юбочке короткой,
Весна! Девчонкой озорной.
Потом я повстречал другую,
И Саша Пушкин, у виска,
Крутил гранитною рукою,
Мне будто говоря; - не та.
Я знал! Река давно катила.
Размытый оттепелью лёд,
И издавал гудки уныло,
Забытый, старый, пароход!
Светка
© Copyright: Михаил Демин, 2017
Свидетельство о публикации №117010812501
Свидетельство о публикации №117010812501
Рецензии