ФИЛЛИПП ПЛИССОН
На прибрежный парк обрушился белый шторм
Точь, точь, как на фото Филлипа Плиссона,
он
Задает мне вопрос: почему
Я еще жив?
Ему
ответить нечего и иду
Прямо к нему навстречу я на беду
Но почему-то волны не достают.
Они как вороны на лету поют
И ты их песнь услышишь
Если когда-то встав
Посередине ночи зажгешь свечу
Во дворе темно
Подойдешь на цыпочках к шкафу
, привстав,
Чтоб дотянуться до него
И найдешь большую раковину
Приложишь к уху,
услышишь шум
И в этом шуме почувствуешь музыку
Потому что мысли – это не просто шум,
А вибрация памяти, моря, тоски –
Одинокого тела к одинокой душе
Или наоборот………..
Когда виски
напряжены до боли в ушей
От выпитого ночью виски
Ему видней
Как передать состояние океана и со временем его связать
Он ведь фотохудожник – маринист
И он знает то, что хочу знать я
И то, что не знает мой белый лист.
2005
Филлипп Плиссон
© Copyright: Гурам Кикабидзе, 2017
Свидетельство о публикации №117010700972
Свидетельство о публикации №117010700972
Рецензии