Дневные твари истерзали слово,
Его лечить пытаюсь вновь и вновь.
Бумаги нет - мне хватит стен и пола,
Чернила заменит людская кровь.
И в доме, что стоит под старой елью
Из сердца вырываю я стихи.
И мчатся на свободу, точно звери
Они, из моей раненой души.
Ножом моё изрезано запястье,
Но не сдаюсь я, и как видите, держусь.
Я верю, буду жить, и в одночасье
В поэме жизни строчкой обернусь.
Всё хуже мне.…И кровь бежит ручьями
Собою в доме покрывая пол.
И в голове моей дерутся молотками.
Конец поэту…Смерти час пришёл.
Но даже, когда труп иссушит солнце
И зверь начнет его голодный поедать,
Стихи стучаться будут к вам в оконце
И эти строки от себя вам не прогнать.
Однажды может, вспомните поэта,
Что отдал жизнь за рифму, за стихи.
И заскребётся совесть в сердце где-то,
И отзовётся ранами души.
Поэт
© Copyright: Кобальтовая, 2017
Свидетельство о публикации №117010708227
Свидетельство о публикации №117010708227
Рецензии