Мне смерть от твоих поцелуев
и жутко что ты не одна
мне жаль что собою торгуешь
не выгодно сбыв иногда
От мысли подкосяться ноги
и кругом пойдет голова
с досугом росправиться вьюга
и скоро придут холода
Без смысла исчезнут закаты
куда-то уходят года
я жизни прошедшей дам цену
одной той минуты тогда
когда ты сказала не любишь
а как оказалось лгала
МК
47
© Copyright: Богдан Байдюк, 2017
Свидетельство о публикации №117010700778
Свидетельство о публикации №117010700778
Рецензии