Я не знаю, зачем мне крылья,
Если некуда больше лететь,
Я не знаю, зачем мне голос,
Если некому больше петь.
Из рябины порвались бусы,
И пролито на скатерть вино.
Философию твоей грусти
Познавать, видно, мне суждено.
День за днём утекают годы,
Ночь от ночи темнее. Пусть!
Под покровом какой непогоды
Я к тебе, милый мой, доберусь?
Из рябины порвались бусы,
Пролилось на холстину вино.
И познать его терпкого вкуса
Мне судьбою уже не дано.
Сердце бьётся всё глуше, тише,
Как в ночи заплутавший дождь,
Но я знаю, что ты услышишь,
Но я верю, что ты придёшь.
Соберёшь из рябины бусы,
Мне протянешь их на заре,
И следы на снегу сойдутся...
И растают в седом январе.
Бусы
© Copyright: Людмила Холодова 2, 2017
Свидетельство о публикации №117010707342
Свидетельство о публикации №117010707342
Рецензии