Каждый вечер на брошенной улице
Без людей, без машин, без следов,
По другому все слышится, думается,
Вечер есть прародитель стихов.
Он своим одиноким дыханием
Заставляет звучать голоса,
Что поют в тишине с придыханием,
Сотворяя молитву стиха.
Вечер полон отчаянной мудрости,
Создает в тишине мир иной,
Здесь нет места для споров и глупости,
Здесь лишь есть диалог с пустотой.
Ты наполнишь ее чем захочется,
Ты получишь все то, что сказал.
Вечер - маг. Он исток первородности.
Он безумец. Творец. Он портал
Для таинственных слаженных строчек,
Что бушуют нескладно внутри.
Он есть выход тому, что так хочет
Из тебя поскорее уйти.
И разлиться по белой бумаге,
Окуная тебя в мир другой.
Вечер полон душевной отваги.
Вечер здесь. Он в тебе. Он с тобой.
07.01.2017
Вечер
© Copyright: Комарова Оля, 2017
Свидетельство о публикации №117010707229
Свидетельство о публикации №117010707229
Рецензии
Очень хорошо сказано, мудро. С теплом Виктор.
Виктор Васильев 8 07.01.2017 15:32 • Заявить о нарушении
Виктор Васильев 8 07.01.2017 15:32 • Заявить о нарушении