И смех, и грех! I

(отрывок из романа "Скитея")


Зажжётся свет – и тьма исчезнет.
Затем, глядишь – наоборот.
Так мир стоит, пока не треснет
Над нами вечный небосвод.
Зажглась вот золотом и осень.
Люблю я это время очень!
Танцует лёгкая листва;
Кружится будто голова.
Природа вся поднарядилась:
В багряном бархате лесок –
Расшитый золотцем платок;
Синь – неба платье словно, прелесть!
И солнце будто бы нежней,
Чем летом; душеньке родней.

Так хочется прильнуть к листочкам –
К шуршащим звёздочкам в траве;
Коснуться б к птичьим голосочкам –
К Симфонии на шар-земле;
Сам Моцарт не творил такое!
Природа – гений больше втрое,
Чем люди; в сотни тысяч раз,
Без украшений, без прикрас!
Канавки даже и овраги,
Всё – сверхтворенье Бытия.
Тут приукрасить чуть нельзя;
Тут надо ввысь взметнуть все флаги!
А лучше флагов – взгляды рощ,
Где лучик солнца пляшет вдрожь.

Тропинка, вьющаяся змейкой
Среди кусточков и стволов, –
Средь сверхкрасы сей всепланетной
(Материал тут – для томов!)
Как будто вьётся в жизнь… по сказке;
Герои – рядом, здесь, не в маске,
А все как есть, лицом к лицу.
Точняк, – под силу лишь Творцу
Такое поместить в мир Чудо!
Рай – на земле, над головой,
И впереди, и за спиной;
И старый пень – как чудо-юдо;
И набок скрюченный сарай
Таит как будто тоже рай.

Стога застыли в огороде.
От умиленья, словно в сон
Глубокий впали. А в народе –
Хлопот предзимних жар-огонь:
Запасов подкопить побольше;
Зима – она всегда чуть дольше,
Чем надо. Дедушка Мороз –
Не гость в России, а шеф-босс;
И целятся уж стужи в осень.
Но – нынче солнце во весь рот,
С улыбкой! Бабки у ворот;
И щурятся, «балдея», в просинь,
Забыв на миг гусей, кур, двор…
Хоть вздохи – что прощанья хор.

И всё ж – чудесно это время!
Свободней дышит человек.
Полнее думушками темя,
Почище мысли. А поэт…
Да что сказать тут о поэте?
«Дуреет» просто тот в дни эти, –
На ветре пляшущий листок!
Вот так черкнём лишь между строк
Про этих чудиков – Поэтов.
И дальше, в путь скорей, дружок.
Наш путь – не замкнутый кружок,
А даль, стрелой, до горизонтов!
Быть может, – дальше, в облака!
…Ведёт в деревню путь пока.

Сей путь поэту, о, не в трудность!
Ему дороги нет милей,
Чем этой тропки пыльной узость,
Бегущей вдоль краёв полей,
Паёв, участков, огородов…
Годам и сотням километров
Невмочь из памяти стереть
Тропинку, вьётся что как плеть, –
Пядь каждую здесь пятки помнят:
Поэт босым мальчишкой тут
Утюжил травку, пыльный грунт;
Его сюда зовут и манят
Деревни дух родной и быт!
И чует, – тут он не забыт…