Покой дарует жизни проза,
Она, как якорь кораблю.
Что выбираю, нет вопроса,
Я не один покой люблю.
Мне не по нраву перемены,
От них порой одна беда.
Меня от них укрыли стены,
Но помогают не всегда.
Порой покой свой нарушаю,
На волю вырваться хочу.
Но сделать это как, не знаю,
Чуть успокоюсь и молчу.
Бывает редко так со мною,
Себя я сдерживать могу.
Свою печаль в себе укрою,
Уже привычна, не сбегу.
Её не жду, идёт без спроса,
Такую гостью не люблю.
Такая вышла жизни проза,
Она, как якорь, кораблю…
Бывает редко так со мною
© Copyright: Александр Игнатов 3, 2017
Свидетельство о публикации №117010705061
Свидетельство о публикации №117010705061
Рецензии