Я - перст, карающий каждую дюжину сызнова,
Пурпур новых заплёванных восходов!
Я - плеть в скользких ладонях сочувствия вынутых
Из карманов душных, запертых воском входов.
Ощеривай пасть голодными словами полемик,
Упакованных в глянец блестящий до тошноты.
Тебя ждёт с винтовкой или пикой в живот истерик
Совести призрак битый, нанизанный на флагов шесты.
Это грохочут новые ритмы чеканных маршей,
Из земли, из груди выбитых каблуком.
Перекручивают вашу породу кровавым фаршем!
Костями нацистскими рассаженных кулаков.
Марши
© Copyright: Вацек Ян, 2017
Свидетельство о публикации №117010700490
Свидетельство о публикации №117010700490
Рецензии