Фонари

И я говорю - к чему это всё, послушай?
Месяц я на плаву, два года теперь на мели,
Сердечные ритмы и без того нарушены,
Как будто бы Бог целует его в макушку
И все-таки, Отче, зачем ему столько любви?

Быть может, он прочитает мои стихи,
Разузнает себя по строкам после пьянки ночной,
Назовётся героем, пророком, ангелом во плоти,
Фаустом и Мефистофелем. Дерзким и уязвимым.

Время быстро идёт. И руки сползают всё ниже,
Январь приносит то варежек, то коврижек,
То песен о нём, ведь он гениальный.
Куражатся дурачки, их чувства горизонтальны,
У них такие смешные стрижки и пиджаки,
И кормят они так сытно - одной печалью. 

Но что-то она притихла. Посмейся, да не ворчи...
Всегда хорошо вначале - влюбляйся, рифмуй, строчи
И пой значительно громче, чем Данте для Биатриче -
Сюжет всё равно трагичен.

Январь всё шкодит, щекотится под шарфом,
Звучит Рождеством, смеётся и снова горбится,
Потом зажимает мне рот холодной рукой -
Мол, дёрнешься - полосну, не глядя,
Прохожий - усталый сорокалетний дядя,
Подмигивая, не знакомится,
А в городе пусто, январь на чувства скупой.

Январь со мною не церемонится,
У него - религия, по вечерам - одиночество,
А мне над прохожими как-то легко хохочется.
И дядя напомнит его на кухне пятого ноября,
Я буду ныть всю дорогу до дома -
Какая здесь ветреная зима и письма не отправляются,
Тут в январе почти леденящий ад,
Со снегом дворники не справляются,
И фонари не горят...
 
06.01.2017г.