Таинственный Хурджин

Худ. М. Кагаров

                ТАИНСТВЕННЫЙ ХУРДЖИН
                сказка
 
…Ночь … Август – звездопадник…  Август – Царь – Падишах  лета…
Я лежу в своей кибитке и сквозь трещины в крыше гляжу на Плеяды…
У меня сладкая бессонница от падающих звезд…

Как хорошо, что кибитка моя рассыпается, и я вижу звездопад и горящую Вселенную сквозь многочисленные трещины и щели в глиняных стенах и крыше!
Как хорошо!..
Как прозрачна Вселенная до дальних -  близких звезд… звезд… звезд…

У богачей богатые глухие мраморные дома и заборы-дувалы каменные, и им никогда не увидеть всех падающих звезд и горящую, как Новогодняя Ёлка, Вселенную…
А мы, человеки, лишь игрушки на этой Ёлке… да? да!.. да…

Иногда я жалею, что у меня все еще есть дом, что я не странник-бедняк-бездомник, у которого дом – вся Вселенная!..

И все звездопады и Плеяды и Млечные Пути… принадлежат ему, бродяге всех дорог!..

О, Творец!..
Богачи тоже соединяются с Вселенной – но только под землей, на мазаре – кладбище, а бедняки – всегда!

Скорей бы развалилась и убогая кибитка моя!
И я бы стал бездомным странником!..
Жителем Вселенной, а не обитателем кибитки!..
Таким же, как мой новый таинственный летающий друг Хоркаш-Бободжон!..

Интересно, где он сейчас?..
Где летает или бродит по земле в эту звездопадную ночь?..
Грустно ему?..
Одиноко, как всякому мудрецу?..

…Я вышел из кибитки, чтобы увидеть всю открытую распахнутую Вселенную и вдруг увидел огромную птицу, пролетающую прямо над моей головой… чуть не задела меня крылом она…

Сова что ли?..
Или сказочная птица Симург?

Спросонья, в ночи горной, темной я не мог разглядеть птицу…
Но таких огромных птиц в кишлаке Зимчуруд я никогда не видел… Перелетная птица?..
Может, редчайшая дрофа из Красной Книги?..
За этой прекрасной исчезающей птицей охотятся богатые арабские шейхи…
Она – вернее её животворное тело - помогает им поддерживать, ублажать свои блудливые гаремы…

О, Боже!..
Неужели мировое многоженство покоится на этих дивных несчастных птицах?..
Тогда пусть сгинет оно навсегда!..
Пусть разбегутся, рассыплются, как в час землетрясений, все гаремы мира… Эти душные Клетки Тюрьмы Любви…

И вдруг птица с неба закричала мне мальчишеским голосом:
- Здравствуйте, дядя Зульфикар!.. И!.. Спокойной ночи!..
Птица отлетела…

И я узнал кишлачного курчавого мальчишку Каюмарса, веселого и доброго, как альпийский брыкастый игривый ягненок…

Он летел над землей… над тысячелетними чинарами… он поднимался к вершине Козьей Горы…
Что это?..
Сон что ли?..
Виденье?..
Летающий небесный мальчик?..
Откуда?..

Но я успел заметить, что он летел на знакомом мне Хурджине… с огромной медной Иглой!..
Игла болталась в воздухе… мерцала маслянисто-жирная старая медь… под луной…
Он поднимался все выше и выше… и повис где-то над вершиной знаменитой Козьей Горы…

А Козья Гора была обсыпана мириадами звёзд!..
Плеяды-Лампады пылали вечным огнем… до самых до окраин Вселенной …

А есть ли у Вселенной окраины?..

А на вершине горы горел костер, и слышались веселые детские голоса, и мне показалось, что кто-то позвал меня:
- Дядя Зульфикар!.. Одинокий мудрец!.. Поднимайтесь!.. Идите к нам!..

Мне было бессонно, одиноко в ночи падающих листьев и звёзд (осыпается звездами осенью и Древо Вселенной! Само Мирозданье!), и  по козьей крутой лунной тропе я стал взбираться на вершину Козьей Горы…

Давно я там не был…
Горы – для молодых…
Долины – для старых…
Только когда помрёшь -  понесут тебя на высокий мазар… на горы, где когда-то ты был молодым козлёнком, а стал черепахой…

Я стар уже, и трудно мне давалась высокая тропинка, но тут мне показалось, что тихий упрямый ветерок уперся мне в спину и помогал мне подниматься…

И вот я на вершине!..
Ветерок помог мне… и ушел…

А у костра сидит Хоркаш-Бободжон, а вокруг него кишлачные огненноглазые мальчишки и девчонки: Равшан, Абдуджаббор… Абдулхамид… Раджаб… Мирали… Каюмарс…Ануширвон, Бахтиёр, Нилюфар… Пахтагуль… Савсан… Чаман... Суман… Анахита… Сабрия… Басона… Беназир… Кибрия… Асаль…

О, Творец!..

Какие прекрасные, царственные, неземные певучие имена…
Как сладко произносить их!..
Как будто горсть пылающих, как звёзды, драгоценных камней переливается у меня на ладони… И в душе!..

А какие нежные хрустальные трепетные, как крылья бабочек и стрекоз, души скрываются за этими именами!..
Таджикистан, Таджикия - Страна детей!.. 
Страна детской нежности и бесхитростности, ангельской беззащитности, летучести…

Говорят, что Восток – страна хитроумных, но не Таджикистан…
Это придумали хитроумные европейцы… деньголюбы… им не понять простодушных…

Таджикистан -  страна хрустальных рек, и алмазных родников, и чистых душ…
Здесь течет таинственная река – Сиёма – её воды прозрачны в любую погоду…
Они не знают помутненья… ясно видно дно и лежащие на дне, на песке, серебристые форели…

Не тронь их сон!..
Здесь нет убийц-рыбаков… Им стыдно…

О, я хочу быть форелью на дне чистых вод…

Такова и душа таджиков… прозрачна до дна…
В каждой семье – множество детей, а, общаясь с ребенком, ты не можешь быть лукавым и подлым…
Ибо ребенок сразу почует зло, и ты погружен в вечное детство…
Ибо ты плывешь – дышишь – живешь в хрустале реки Сиёмы…
В народе Сиёмы…

Ты – хрустальная   форель на дне хрустальной реки… иииий…
И чем дальше от больших городов – тем чище реки… тем хрустальней, нежней, прозрачней человеки…

Мудрецы говорят, что города строит шайтан-сатана, а горы – Аллах…

Поэтому я поселился вдали от города… в кишлаке Зимчуруд…
В рассыпающейся глиняной блаженной кибитке, чрез которую глядят все ночные Плеяды, Свечи-Лампады, и плывет Вселенная…
И тут нет усталых от мертвой суеты двусмысленных горожан…

Но люди не виноваты…
Нет подлых людей – есть Подлые Времена…
Если ты родился в кибитке с низким потолком – ты  будешь горбуном…
Если ты родился в стране с низкими правителями-лилипутами – ты будешь лилипутом иль убьют тебя…

Но!..
Горел костер на вершине Козьей Горы…
А окрест пылала необъятная равнодушная холодная Вселенная!..

Но кучка маленьких человечков у костра затаённо слушала диковинного босого Старичка в огромной бухарской чалме… в гранатовом парчовом халате…
Чем-то он напоминал восточного чародея Чарли Чаплина… с совкой-сплюшкой на бархатном плече…
«Сплю… сплю… сплю»… пела она свою древнейшую Песню одиночества…
Которую и я пою…
И каждый человек на земле поёт свою песню одиночества… чтобы привлечь любовь людей…

В этот момент послышался свист ветра,  и на траву, у костра, приземлился Каюмарс…
Он ловко слез с летающего Хурджина, и на Хурджин отважно села девочка Пахтагуль с тридцатью рыжезолотистыми косичками, и вновь засвистел ветер, и Хурджин с девочкой взвился, рванулся с вершины и пропал в ночи звездной… как маленький летающий спутник…
Только тридцать веселых косичек развивались по ветру…
Как Пахтагуль заплела их… не знаю… наверняка, ей помогали мать и многочисленные сёстры…

А я сел тихо, за спиной Хоркаша-Бободжона, чтобы не мешать его печальному рассказу…
А тихий баритон говорил, и дети слушали его…

- Я родился в бедном селеньи, в великой Пустыне Сахро-Сахаре…
Наши бедные глиняные и каменные домики бесконечно засыпали кочующие пески…
Песок был везде… я привык есть еду с песком… как верблюд.

Я мечтал в новом рожденьи стать верблюдом…
Все жители пустыни мечтают стать верблюдами, которые могут неделями жить без воды…

Это у вас, в блаженной Таджикии, струится, живет, столько рек, арыков, родников!..
И столько чистых, как родники, детишек… мальчишек и девчонок!..

Хоркаш-Бободжон улыбнулся… вздохнул и продолжил…
- Я издалека почуял этот алмазный запах таджикских родников, а тот, кто чует чистую воду, чует и чистую душу…
Потому я пришел… прилетел к вам, чтобы, наконец, вдоволь напиться родниковой воды…
И с чистыми душами наговориться!.. Насладиться…

Здесь я уже не хочу быть верблюдом, а хочу быть хрустальной форелью…
Айяххх!.. Айя!.. Как мне хорошо с вами!.. с человеками – родниками!..

Но!..
Вернемся к моему песчаному безводному детству!..
Если, конечно, вам интересно?..

- Очень!.. Очень интересно! – хором ответила ночная звёздная детвора, окружив странного Гостя из далеких пустынь…

- Наше селенье страдало, изнывало от вечной жажды!..
И вдруг!..

И вдруг Всевышний Повелитель всех Пустынь!.. Всех вод!.. Всех караванов!..
Открыл, подарил мне, босоногому пыльному мальчишке, необычайный дар…

О, Боже!.. О, Всещедрый Даритель!..

Я стал чувствовать своими детскими ноздрями воду!.. алмазный сладчайший запах воды -  за сотни километров!.. за тысячи!..
Я чуял, как древний верблюд, где лежит оазис!.. где таится вода под глухими песками!..
И меня стали брать-звать во все караваны!..
И в любую песчаную бурю! В любой самум – я находил, я чуял в пустыне скрытую воду!..
Я спас множество засыхающих, умирающих от жажды караванов!..
Так я бродил по пустыням… и спасал, поил, воскресал людей…
…О, Всевышний!..
Однажды… даже… я шел в Караване Самого Пророка!.. Да будет с Ним милость Аллаха!..
И Он напоил меня Вечной Водою Священного Корана!..

Но!..
Злой Джин, Дух Пустынь, Хранитель Вод Азсссххйяф-Самум покарал меня!.. Шайтан не дремлет!..

Однажды ночью, когда я спал в бедуинском шатре, Он – под видом кромешно Смоляного Трехгорбого Верблюда -  явился мне…
Легко сорвал, разорвал надо мной шатер, прокричал, прохрипел какое-то страшное древнее проклятье, и заколдовал меня!..
Он прошипел огненным змеиным языком:
- За то, что ты тратишь, открываешь и раздаёшь мои святые тайные воды – ты навсегда останешься маленьким, как мальчик!..
Ты будешь маленьким и горбатым, как верблюд, Старичком…
Ты будешь жить вечно!..
И люди будут вечно смеяться над тобой!..

Хоркаш-Бободжон замолк…
Запела на его плече плаксивая совка-сплюшка: «Сплю… сплю… сплю…»
Ей было жаль Старичка…

Я замер… мне стало больно от этого диковинного рассказа… от этой печальной сказки…

О, Боже!..
Почему на земле так много печальных сказок, и так мало веселых?..

А все девчонки вокруг костра дружно плакали… страдали… маялись…
А мальчишки воинственно напрягали мускулы и сжимали кулаки…
- Где?.. Где этот черный трехгорбый  Джин – Верблюд? Этот Злой Дух?..
Мы убьём его!.. Мы отомстим Ему!..

- Неужели в мире нет Слов, нет той Формулы, того Афоризма, которые могли бы расколдовать вас, о почтенный Хоркаш-Бободжон?.. - тихо вопросил я… и солёные слёзы пошли по моим щекам и бороде… роса слёз омыла лицо моё …

- Неужели нет? - хором закричали мальчишки и девчонки…

А Хоркаш-Бободжон прошептал:
- Есть… есть… есть такая древняя Книга Злых Заклятий…
В Ней есть стихотворение, которое может расколдовать, освободить меня…
И тогда я перестану быть гномиком – старичком  – карликом…
А вновь стану веселым, как вы, мальчишкой…

Я искал эту книгу во всех библиотеках мира, во всех книгохранилищах, на всех ярмарках… на всех древних базарах – мединах…

Говорят, что однажды эта книга, на дряхлой папирусной обложке которой изображен Черный Трехгорбый Верблюд, мелькнула в Интернете, и тут же бесследно пропала…
Злой Дух – Джин Пустынь, Асссххййяфф – Самум следит и за Интернетом…
Иногда мне кажется, что Он – Хозяин и Творец Интернета…
От которого все мы становимся старичками – многознатцами…

А царь Давид говорил, что «многознанье – увеличивает печаль»…
И мы тонем в паутине печали…

- Что же делать?.. Как же помочь Вам, дедушка Хоркаш-Бободжон? - вопрошали печальные кишлачные мальчишки и девчонки у костра…
На вершине Козьей Горы…
Среди горящей, светлющей от падучих звезд Вселенной… несущейся куда-то… зачем-то… почему-то…
И мы с Ней… И мы в Ней!... И мы – Она!..

Ах, куда несемся мы?..
Корабль Вселенной – куда Ты? Куда?..
Где твоя пристань?.. А?.. А?.. А?..

… Но Хоркаш-Бободжон продолжал свой таинственный древний рассказ…
Свою печальную многовековую сказку… или быль?..

Не знаю… не знаю… не знаю… так говорили древние мудрецы-раввины…
И ныне говорят, ибо мудрецы не умирают…
… Вдруг какой-то туман нашел на вершину Козьей Горы, горное облако прилетело… окутало наших героев…

И голос Хоркаш- Бободжона тихо поплыл в тумане…
Костер в тумане…
Дети в тумане…

… И я бродил по разным странам и народам… по векам и тысячелетьям…
Искал «Книгу Злых Заклятий» с изображеньем Черного Трехгорбого Верблюда…

И вот однажды,  у Пирамиды Хеопса, я встретил старую Цыганку-гадалку в кашмирских бездонных юбках, которая называла себя «Хатшепсут – Нефертити –  Мумия – Чавела»…

И она нагадала мне:
- Ищи свою Книгу на Маракешском базаре – медине, где когда-то продали волшебную Лампу Аладдина…
Всего за три динара!.. Айяяяхйя!..
Надо же – Великую Лампу за три жалких динара!..
Где же были мы, цыгане?... И евреи – великие знатоки и ценители Искусства?..

Но у  великих вещей, сынок, - нет цены…
У ветра… у дождя… у луны… у звёзд, у океана – нет цены!..
Или – всего  три динара!.. Ха-ха-ха!..

Ай, чавелы!..
Сколько же стоит весь этот мир?..
Знает только Бог!..
Самый Великий Цыганский Барон!..
Бог создал Вселенную и кочует по Ней!..
Потому что Он – Цыган!..
А Цыгане любят кочевать!.. да!.. да!.. да!.. Гоп!.. Гоп!.. Гоп!..

А на Маракешском базаре можно купить всё!
Даже атомную бомбу – и зажечь весь мир…
Да!.. Да!.. Да!.. Айхххйя! Гоп!.. Гоп!.. Гоп!..

Я вижу – банкиры сожгут этот мир!..
Загорятся их деньги в подвалах!..
Там, на Маракешском базаре,  есть и Твоя Книга… с Чёрным Трёхгорбым Верблюдом!..

…Я был потрясен: откуда Гадалка знает мою жизнь и «Книгу Злых Заклятий»?..

Я пытался вручить Ей деньги за её гаданья, но она жестко, обидчиво, зло оттолкнула меня:
- О, заколдованный мальчик – гномик – старичок!..
Кажется, твоё имя Хоркаш-Бободжон?!

… Я был опять потрясен, когда она назвала моё имя…
Откуда она знает?..
А Цыганка хрипела:
- Разве ты не знаешь, слепец – карлик – гномик, что Пророки не берут деньги?...

И она закрыла гневное лицо гиацинтовым платком, в котором, согласно Священной Книге, ходят только Девы Рая…

О, Боже!.. Она из Рая?..
Скорее -  из ада…

… И тут вдруг – перед моими потрясенными глазами – Цыганка взлетела…
Мелькнули, как крылья павлиньи, кашмирские юбки - и она растворилась, распалась, изникла в текучем жарком густом воздухе пустыни…
Ушла, вернулась в Пирамиду Хеопса…
Не зря ведь Её звали Хатшепсут – Нефертити – Мумия – Чавела…

Мираж… что ли?.. В пустыне часты сонные миражи…

Или Фараоны… Цари… Царицы от тысячелетней тоски выходят подышать на волю, на землю, из Вечных Глухих Пирамид?.. Из Мавзолеев… Из Гробниц!..
И тут -  Великая Тайна, над которой бьются археологи?..

А, может, это и была Хатшепсут или Нефертити…
Затосковала, заскучала от бессмертия в Пирамиде…

И вышла подышать на волю… к живым людям…
К нам?.. К тленным?..
А, может, и мы будем выходить через тысячи лет из постылых могил своих?..

Мудрецы говорят, что Бессмертные Вечные Предки часто бродят средь нас, устав от райских садов и услад…
А мы не знаем… не узнаём их…
Как им обидно!..

О, Боже!.. Мертвые тоже обижаются… на наше равнодушие…

Но я внял повеленьям Гадалки, и поехал в Королевство Марокко, в город Маракеш и пошел на необъятный кишащий легендарный базар-медину…
Где когда-то продали за три динара Волшебную Лампу Аладдина, а теперь продают атомную бомбу за миллион долларов… чтобы убить грешное человечество…

О, Всевышний!.. Ты знаешь!..
И всё разрешаешь!..
Попускаешь!..

…Я долго бродил по несметному базару… где продаются все товары мира…
Шелка и чай Китая…
Мак Афганистана…
Парча, атлас и сладости Индии… Ирана, Пакистана…
Обезьянки с Борнео…
Тигры, львы и слоны Африки…
Кофе Бразилии…
Компьютеры Японии…
Оружие Америки…
Вина и сыры Франции…
Леса России…

… Я долго бродил по базару…
Я устал, увял от базара…

О, Боже!..
О, Всещедрый Повелитель!.. Скажи, шепни  мне, Твоему муравью…

Зачем человеку столько товаров?.. Столько яств?.. Столько соблазнов?..
Я давно уже радуюсь лепешке и пиале родниковой воды…
Это самая вкусная еда на свете!..
Это – Еда Пророка…
Это – Еда Аллаха!..

А Базар – это место шайтана…
Если долго бродишь по базару – обязательно встретишь шайтана…
Базар – Шайтан…
Сатана – это желанья человека… и их множество… и от них приходит смерть…

Базар – это живой мазар…
Базар – это кишащая, кипящая смерть…

Я вспомнил русскую пословицу: тело съели сласти, а душу страсти…

Базар – это сласти и страсти… да?.. да!.. да…

А тот, кто говорит, что базар – это основа народа и государства – вестник шайтана и смерти!.. да!.. да!.. да!..
Говорить, что базар – это основа, суть, соль жизни – все равно, что утверждать, что  в человеке главное – это желудок, а не сердце, а не разум, а не бессмертная душа!.. да!.. да!..

О, Боже!.. Упаси меня от сладостей бытия!.. да!.. да!.. да!..
Я смертельно устал от Маракешского базара… от тысяч желаний…
И вспомнил Будду – Укротителя желаний…

…И вот сел, угомонился в какой-то пыльной,  жалкой пахучей кофейне и попросил у чайханщика пиалу травяного чая…
Я задремал с пиалой чая в руке, но тут какой-то слепой странник-каландар сел в пыль у моих ног…

Нищий… а тут их множество пахучее… тлеющее заживо…

И он прошептал древние слова: «И не забывай о странноприимстве, ибо под видом странников бродят по земле ангелы»…

Я подумал от усталости и от марева сна: «А вдруг это ангел?.. Господь испытывает меня…»
Я отдал ему свою пиалу с чаем… и опять задремал…

Слепой долго смаковал чай, а потом вдруг шепнул мне:
- Ты пришел от Хатшепсут – Нефертити – Мумии – Чавелы…
Я узнал тебя… Хоркаш-Бободжон…
А я – Фараон Рамзес… Слышал о таком?..

Это я сказал знаменитый афоризм: «Библиотека – это Аптека души!..
Книга – это самое сильное лекарство… от смерти… от тленья… от забвенья…
Но нынче человеки забыли Вечную Книгу, а возлюбили тленный Интернет…
А Фараоны знают секрет – тайну бессмертия…
И бродят в Двух Мирах!..
И Анубис – Страж мертвых – не наш Хозяин!..

Но!..

Нам – Вечноживым  Фараонам скучно лежать в Пирамидах средь мумий…
И мы выходим на землю…
К живым…
К дышащим... к тленным… К вам…
Но никто не узнаёт нас…
Все заняты борьбой за лепешку…
Все забыли предков своих…

И мы бродим, как нищие… как тени…
А зло и жадность множатся на земле…
Богатые убивают бедных…

И я ослеп от зрелища человеческого горя…
Уже никто не подаёт нам милостыню…
Люди стали, как камни…
А зачем Богу двуногие камни?.. А?..

Нищий стал тереть ладонями слепые слезящиеся глаза…
И тут вдруг мне в лицо ударили огненные лучи – на желтых пергаментных пальцах Слепого сияли перстни с неслыханными изумрудами и бриллиантами в виде иероглифов Власти…
И я понял - что Фараон передо мной…

И Он сказал:
- Но ты Хоркаш-Бободжон - не камень…
Ты отдал мне свой нищий чай, а сам облизываешь сухие губы…
За твою щедрость - я дарю тебе этот Древний Хурджин с медной Иглой…
Ты видишь -  у Иглы – два Острия: Красное и Зелёное…

Если ты протыкаешь Хурджин  красным Острием и шепчешь:
- Злой Верблюд – Циклон – Циклоп! Выходи!
Самум, мети,
Верблюд, вставай на все четыре ноги! И лети!..

…Тогда на волю выходит, выскакивает океанский тайфун и бешено уносит в небеса злых людей…

Если ты вонзаешь в Хурджин зеленое Острие и шепчешь:
- Злой Верблюд, споткнись на все четыре ноги!..
Самум, уйди!.. Уймись!..
Добрый Ветер, вей и летай над землей и носи на себе добрых людей!..

…Тогда на волю выходит Добрый Ветер с запахом цветущей сирени, и можно летать на Хурджине над божественной землей!..

Фараон воздел руки с полыхающими Иероглифами к небу:
- О, мой щедрый Хоркаш-Бободожон!..
Но!..
Я не все сказал!..

У этого Хурджина, который достался мне от ассиро-вавилонских царей, сгоревших от блуда и роскоши - а в этом огне погибли и погибают все Великие Цари и Империи -  есть и другая Тайна…
Но мне она неведома…

Я знаю, что ты ищешь «Книгу Злых Заклятий» с Черным Трехгорбым Верблюдом…
Но я не знаю, где эта Книга… не знаю…
Да и устал я, Фараон Рамзес, от человечьих страданий…
И я ухожу назад, вспять, в мою Пирамиду…
В Прекрасные Времена…
До Нашей Эры…

Но!.. Но!.. Но!..

Но  если все Странствующие по Земле Великие Предки, Мудрецы, Пророки, Поэты, Цари, Фараоны, устав от Зла, Боли и Лжи человеков, вернутся назад, в глухие Пирамиды, в мавзолеи, в могилы – тогда наступят Последние Времена…
Времена Забвенья Предков…
Времена Самума…
Времена Песка…
Времена, когда у всех верблюдов будут восставать все  четыре ноги!..

Ах, Хоркаш-Бободжон!..
Гляди, что будет на Земле, если Предки уйдут с Земли!..

… И тут вдруг Слепец быстро проткнул Хурджин медной Иглой, и закричал:
- Верблюд – Циклон – Циклоп! Выходи!
Самум, мети,
Верблюд, вставай на все четыре ноги!
И лети!..

И над несметным Маракешским базаром засвистел океанский ветер, быстро потемнело, появились, набежали тучи,  и откуда-то с небес посыпался то ли дождь… то ли песок…

О, Боже!..
Почудилось мне, что в летучем песке над землей пролетел Священный Шакал Повелитель загробного древнеегипетского Царства Дуат Анубис и схватил Фараона за руку и повлёк Его…
И слепой нищий Фараон  с пиалой травяного чая в руке  истаял в летучем урагане, как виноградный сахар в кипятке…
Полыхнули на Его перстах изумруды и бриллианты и пропали навек…

Я покачал усталой от бешеного базара  и ветра головой:
- А был ли Слепец? А был ли Фараон Рамзес?..

Но начиналась, закручивалась буря!.. Ураган!.. Смерть!..
Но Хурджин с медной Иглой лежал у моих ног…
И океанский Циклон Тайфун шёл, вырывался из Него…

О!..
О, Боже!..
Что будет?..

Тогда я взял схватил медную Иглу и с трудом заткнул, закрыл Зелёным Остриём дыру в Хурджине…
И горячо зашептал:
- Верблюд – Циклон – Циклоп!
Споткнись на все четыре ноги!..
Самум, уйди!..
Уймись!..

Тогда страшный ураганный океанский Тайфун зачах… замолк… покорно вернулся в Хурджин…
И маракешский,  шайтанский, необъятный, адово кишащий рой – базар не улетел в небеса!..
Пока не улетел!..

Жаль?..
Не знаю… не знаю…

А знает лишь Хозяин Всех Миров и Базаров!..
Неужели Ему жаль все вечнокипящие базары земли, где бродит всемогущий шайтан?..
И что Всемогущий Всемилостивый жалеет даже шайтана и базары его?..

Да!..
Велика Милость Творца!..

… И тут Хоркаш-Бободжон вздохнул и закончил свой рассказ…
На вершине ночной Козьей Горы…

Тут и костер погас… стало прохладно… сыро… ветрено..
И кишлачных мальчишек и девчонок охватила древняя печаль... и холод ночных гор… гор… гор…
Ночное облако окутало их…

И они дружно пали на колени и запели, взмолились к небесам, к звездам, ко Творцу:
- Как помочь диковинному дедушке-волшебнику  Хоркашу-Бободжону?..
Где найти «Книгу Злых Заклятий» с Черным Трехгорбым Верблюдом на обложке?..
Как расколдовать Древнего Мальчика-Старичка?..

О, Всевышний!.. О, Всемогущий Творец!
Один Ты знаешь…
Помоги нам…
Ведь Ты тоже любишь сказки, потому что Ты сотворил Самую Великую Сказку – Сказку о Добром Человечестве!..

Так горячо молились на вершине Козьей Горы наши юные герои…

А «Книга Злых Заклятий» была рядом… совсем близко…

Но никто не знал… не догадывался…

ноябрь, 2016