В спешке на север разольются дожди.
Ты уронишь под ноги свое лицо.
История-мать ещё может родить
Уродливых
Близнецов.
В простынях цвета соли заблудится пятка.
Переливом железа стечёт на колени луна.
В этот век, прошу только, не падай
Осадком.
И не пей вина.
Никогда. И не думай ступать на воду.
Она носит святых, корабли и прозябший крик.
История-мать
Ещё успеет родить
Близнецов-уродов.
Безобразно велик
Будет день. Будет день, будет пища,
Истощавшие души, что рёбрами семенят,
Будут лезть на коленях к своим жилищам,
Задевая цепями меня.
Этот век, пораскинув вальяжно и пошло свои объятья,
За спиной попридержит заточенный нож. Страна
Скинет с плеч своих камень утопленника и платье
Всё в крови.
Не живи
Во всю громкость.
И только
Не пей
Вина.
30.10 22:55
Не пей вина
© Copyright: Юлий Шевченко, 2017
Свидетельство о публикации №117010711677
Свидетельство о публикации №117010711677
Рецензии