Что в сердце не вмещается...

Кем для тебя исчезнуть?

Составом с пустыми вагонами в полужелезной груди;
Ветром с залива, принёсшим взамен перебитому солнцу дожди;
Единственным днём, о котором тоскуют до пепла седин;
Осечкой, чтоб после - "Живи", а не "Заряди".

И пусть не найти себе места.

Кем мы становимся в боли?

Крылатыми с ранами в крыльях и взглядом с высотки;
Врачами, умеющими без наркоза себе залатать крики в глотке;
Сражёнными львами в пустыне, что, в общем-то, временно кротки;
Друзьями, по нотам изученными, измученными стопками водки.

И в сердце - сплошные пароли

Как не терять то, что важно?

Держаться особняком, помалкивая об ошибках;
Вообще не играть, чем выбирать между гитарой и скрипкой;
Рассыпаться в чужом городе отслужившей своё керамической плиткой;
Закрыться заброшенным, покосившимся домом за заржавевшей калиткой.

Сегодня не жить вчерашним.

Чем мне вылечить ближних?

Все у меня саднят позначительней собственной содранной кожи.
Все для меня - чёрт знает, за что, награда, все - невозможные.
Порой так и взвыть бы:
- Бросьте меня, не любите, с самой себя тошно!..
Пьёшь эти души с горла, понимая: сколько ни пей, никогда не напьёшься.

И сам умираешь, поскольку
собой же
убить их боишься.


17/VI/16