ЧАСЫ

Когда в комнате много часов стучат в унисон,
Время кажется странным, будто искажено,
Стрелки разрежут мир на десяток зон,
Из которых вполне получится снять кино.

И с этого тиканья кто-то срисует ритм,
Кто-то будет выслушивать разные голоса,
Усталому путнику – это как свет зари,
Для душевнобольного – взлётная полоса,

Для ребёнка – некий причудливый лабиринт,
Для очнувшихся ото сна – просто путь назад…
А поэт ничего не будет Вам говорить,
Рисовать или петь, на мгновенье закрыв глаза.

Он окажется в каждой зоне из десяти,
Станет тоньше каждой из этих секундных стрел,
Он попробует музыку рифмы своей найти
На изнанке души, обнажая её предел.

Исчезая. Нет, растворившись в пустыне цифр,
Он замедлит течение времени на щелчок,
В разных сказках с огнём сражаются храбрецы,
А поэту от строчки становится горячо!

Собирая головоломки нехитрых слов,
Он будет взволнован, светел и … измождён,
Часто ноет в бою поломанное крыло,
И не сохнет пальто, намоченное дождём.

А часы всё стучат и гонят минуты прочь,
И в века уже превращается каждый миг,
С трудом получается даже себе помочь,
Не говоря уже о тех страждущих за дверьми.

Не помощник он, не спаситель и не герой,
Он такой же как все и одновременно нет.
То путник в заре, то, представьте, душевно-больной,
Музыкант и ребёнок, что всем излучает свет.

Мечтатель, порою циник и реалист,
Он кажется отражением всех эпох,
И снова изгой…осенний опавший лист,
Последний романтик и жадный последний вздох.

Многолик его образ, но так узнаваем слог,
И чёрт бы побрал тот хронический недосып!
Он выбрал одну из сотен других дорог,
И будет идти по ней, сколько идут часы!

…Он выбрал одну из сотен других дорог,
И будет идти по ней, сколько идут часы…