Вышивка

Кто вышивает шелком, а кто — свинцом,
Кто-то свое полотно разрисует кровью
Стоя среди толпы со спокойным лицом
И вырезая на сердце «тебе, с любовью».

Кто выбирает жизнь средь простых людей,
Кто-то в погоне за властью теряет душу.
И не хватает на всех проржавевших гвоздей,
Что, как колючки — в каждом торчат наружу.

Не подходи — всем привычно, давно знакомо,
Нет, не убьет — а ранит еще сильнее.
Нет человека — есть цифры на телефоне,
Время летит вперед, мы просто стареем.

И ткань судьбы давно превратилась в тряпку,
Ветхая, рваная, криво лежат стежки,
И каждый день меняем на ней заплатки,
Сжимая иглу в ослабевших пальцах руки.

Нить разрывается, путаясь и сплетаясь,
Мы же — не злимся, молча стираем пот.
Ропщем судьбе на то, что идем спотыкаясь,
Грабли одни и те же из года в год.

Мы наступаем, не учимся на ошибках,
Проще винить кого-то, но не себя.
Скрытая фальшь давно притаилась в улыбках.
Люди меняются, только, наверное, зря.

Похоронив за стенами бетона и стали,
Тех, кем мы были когда-то очень давно…
Выросли люди, совсем мечтать перестали,
И это, поверьте, просто до боли смешно.

Смешно оттого, что пока мы себе вышивали,
То, чем хотели владеть немного став старше,
Мы упустили из виду, потом — потеряли,
Детство и юность. И что ожидает нас дальше?

Старость хромая давно притаилась за дверью,
Смеется старуха, сверкает гнилыми зубами.
Шепчет она: «Не спеши, еще пожалеешь,
Выброси черные нити и шей чудесами».