О вреде сочинительства

Взялся Некто как-то раз
написать один рассказ, -
уморительное дело.
Разложил карандаши,
положил рядом ножи,
если наточить приспело.

К ним он кипу из листов,
скажем так, почти под сто,
положил большую пачку:
выложил на край стола,-
не тянуть за хвост вола,
не мусолить во рту жвачку.

Начал так он свой рассказ:
"Было дело как-то раз...",
но на этом дело встало.
Взгляд упёрся ни во что,
закачался, а потом
стал расслаблено усталым.

Некто полчаса вздремнул,
там и часик прикорнул
на расставленной кушетке.
Кофе чайник заварил,
кофе на листы пролил
и болтать пошёл к соседке.

Поболтав часа так два,
возвратился, но едва
сел за стол, как снова дело:
телефон вдруг зазвонил,
он опять кофе разлил
на своё в халате тело.

Вот так в творческий процесс
влез шнырявший рядом бес,
перепутавший все мысли.
Где там что-нибудь писать,
мысли новые искать,
если все они, как вышли.

Муза, муза, где же ты,-
вот конфеты, вот цветы,
а тебя, как ни бывало.
Некто у окна стоит
и себе сам говорит:
"Творчество меня достало!

Почему я день-деньской
издеваюсь над собой,
как Сизиф, таскаю камень?
Вот и муза это, глядь,
вышла, сволочь, погулять,-
шляться захотелось даме!

А здесь творческий процесс:
дело ценится на вес,
на число упрямых строчек".
Некто от досады сник
и от ругани на крик
перешёл без проволочек.

Крик, соседи порицая,
позвонили полицаям.
Не окончен был рассказ.
Некто увели под руки,
сдали музе на поруки.
"Было дело как-то раз..."
06.01.2017г.