Скрипач

Подобно легкой паутине
Струятся ноты в тишине…
Тартини, Брюсов, Паганини
Отдали души сатане

За дар творца, признанье, славу,
За груду звуков, нот и строк,
Вкусили сладкую отраву,
Взяв в руки дьявольский смычок…

***
Ее фигура так манила,
В лиловом бархате дыша!
Он взял смычок неторопливо.
Мгновенно вздрогнула душа.

В кроваво-красной позолоте
Звук заискрился как свеча.
Она ждала свой час в дремоте,
Сжигая душу скрипача.

Поцеловал смычок те струны,
Мгновенно песня полилась,
И слезы хлынули буруном,
Душа куда-то понеслась.

С тех пор не мог остановиться:
Он должен был играть, ИГРАТЬ!
Смычок хотел лишь биться-виться,
И струны медленно ласкать.

А струны в кровь стирали руки,
И нет покоя с этих пор.
Вовек не смолкнут эти звуки:
Уже подписан договор.

Людей пьянили скрипки звуки,
А он не ведал, что творил.
Рождались нот красивых строки,
Ведь он за душу их купил…

И каждый вечер под луною
Он для простых людей играл:
Манил их души за собою,
А сам тихонько угасал.

Еще один. Таких немало.
Он сам и жертва, и палач.
А скрипка пела и рыдала,
Едва касался струн скрипач.

А люду песня слух ласкает,
И лишь скрипач тот сам не свой:
Как заколдованный играет
На скрипке мертвой роковой,

И по смычку душа струится,
Угаснет скоро свет очей,
Но песня та не прекратится:
Еще немало скрипачей…

Фальшивый блеск иль дар волшебный?
Не нам об этом рассуждать.
Хоть нас пьянит тот звук волшебный,
Не нам на скрипке той играть…

© Полина Окулова, Екатеринбург   
8 августа 2016