Не знаю, кто я, почему я, и откуда.
Но в складках полиэтиленовых мешков,
В которые замотан, неразобранный
По нужным, важным запчастям, уставший я,
Найдёшь колоду карт. Разбитую посуду,
Недосожженый том моих стихов,
Я был за них распродан. Криво собранный,
Нелепо щурюсь в темень бытия.
В Тюмень, на поезде. На санках до луны.
Сжимаю окровавленный фагот,
Глотая судорожно стук твоих шагов.
Могила номер двадцать семь, оттуда родом,
Я перестал с тобой играть в цветные сны.
И опломбирован распятый в крике рот.
Мы - тень уснувших морем моряков,
И скалы шепчут по щекам нам - "С Новым Годом.."
Шепчут по щекам нам..
© Copyright: Александр Лем, 2017
Свидетельство о публикации №117010500800
Свидетельство о публикации №117010500800
Рецензии