А людей я не боюсь...

Ночь тиха...На селе еще слышна гармоника и спорят с ней соловьиные переливы из соседней прохладной рощи... Я жгу костер на берегу уснувшей речки и пеку в золе картошку.
Костер еще не прогорел и, лежа на спине, смотрю я в звездное небо, слушая ночную раскинувшуюся степь...С ее сверчками и цикадами...
Теплый ветер доносит с полей густой настой отцветающей гречихи. Где-то рядом пасутся кони.
Все мирно, все спокойно на земле...Не спокойны лишь люди...
Вот где-то за дальним лесом простучал и затих пулемет.
Гремит по Украине Гражданская...Красноармейцы гоняются за бандами, или банды - за красноармейцами, или атаманы дерутся меж собой.

Я вообще то не местный,  приехал к Крестной. Пока не гонит. А в городе на станции живу, хожу по эшелонам. Там все меня знают, Жиганом кличут.
На плечах - старая бабья кацавейка, прикрывающая щуплое тело.
На самом деле, я сказочно богат, потому что умею петь песни!
И людей я не боюсь. Мне что красные, что петлюровцы - все едино.
Красным спою "Яблочко", а белым - "Погибла Расея", либо "Конфетки- прянички".
Я  - веселый...Соберу народ, позабавлю, а как начнут смеяться, так снимаю шапку и говорю: "Граждане! Будьте добры, оплатите детский труд!".
И вот уж все они в моих руках, эти хмурые дядьки с их винтовками, портупеями, наганами или обрезами. Захочу - смеяться будут, захочу - заплачут.
Я, хоть и мал, а много песен знаю. Люблю я их, перенимаю в эшелонах, схватываю налету.

..Гармоника смолкла, погасли в избах огоньки. Костер прогорел и от речки тянет сыростью. Пора возвращаться на село...
..Завтра с утра займут его красные, а может, зеленые. Люди высыпят за ворота. Будут смеяться бойцы задорно, визжать девчата.
А я среди них буду чёртом ходить и песни такие заворачивать!..
..Идет Гражданская и много нас теперь таких, бездомных беспризорников.
Но мне все нипочем -  я цепкий, как репей. И, как сорняк, живуч. Меня, куда ни брось, -  не пропаду, выживу!..

..Почему я вспомнила о нем? Захотелось в студеную сибирскую зиму попасть из городской сутолоки в лето, где ночь и соловьи, к костру у речки с печеной картошкой?
Чем же близок мне этот оборвыш, что нашла я в нем, что у меня с ним общего?
..А роднит нас  - любовь к песне, жажда дарить ее людям!
..Где -то там же, быть может, вон за тем лесом, горит еще один костер и другой мальчишка, чуть старше Жигана, тоже смотрит на звезды и слушает ночь...
Это Аркаша Голиков, красный командир. Будущий писатель!

Читайте книги Гайдара своим детям! Пусть любят они эту жизнь, нашу землю и людей вокруг так же светло и беззаветно, как это удавалось ему!