Опять бессонница, и снова
Брожу по узким переходам
Воображения больного,
Из строк выпаривая воду.
Где рифмы вдруг просела кладка,
Сдуваю слов пустых пылинки,
А из просеянных озадков,
Стиха сплетаю паутинку.
Стиха, где снов тревожных Осень,
Грибным дождём стучит по стёклам,
А неба с ландышами просинь
Аквамарин бросает в окна.
Где в окружении туманов
Листва рябин лишь чуть седая,
И где меня встречает мама,
Ещё такая молодая.
Где я беспутный и распутный
На естестве пирушек пьяных,
Свои взлохмачивая кудри,
Бросался в бурные романы.
Где забывая о запретах,
Я шел не в Храм, а на Дорогу,
Где был я только лишь поэтом,
В себя поверив, но не в Бога.
Где по пустыне брёл шатаясь,
Вонзая в душу нож Рутины,
Где умирал, не причащаясь,
Не доходя до Середины.
А вот теперь осенний сумрак
Мои закрашивает Вёрсты,
И чтоб не вздумал передумать,
На кудри бросил горсть извёстки.
Не спится...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2017
Свидетельство о публикации №117010408112
Свидетельство о публикации №117010408112
Рецензии
