Как мне счастье, хрупкое, непрочное,
Удержать в руках своих дрожащих.
Жизни суета порочная
Всех смешала – мнимых, настоящих.
Как из них мне выбрать нефальшивое
Чувство – не «хозяин-раб».
Как в толпе найти глаза нелживые,
Руку верную, средь липких лап.
Губы, что нашёптывать не станут мне,
Чтобы я убавила свой смех,
Чтоб старалась я казаться правильной
И жила бы жизнью, как у всех.
Жизнью? И холодная ирония
Сжала шею и сковала грудь.
Эта жизнь – предсмертная агония,
Прозябание, речная муть…
Счастье – мой бокал хрустальный – падает,
На его осколках жизнь распята.
Жизнь, в которой ничего не радует.
Мир, в котором ничего не свято.
28.05.97
Хрупкое счастье
© Copyright: Светлана Дара, 2017
Свидетельство о публикации №117010404974
Свидетельство о публикации №117010404974
Рецензии