Лучшие стихи любимых авторов. Часть 1

Хочу представить вашему вниманию строки, которые знаю почти наизусть. Знаю и люблю. Может быть, кто-то ещё откроет для себя здесь что-то интересное. Спасибо, что прочли. И конечно, это далеко не все стихи, которые я люблю...

За баллы спасибо Чудушке.

Часть 2:
http://www.stihi.ru/2016/05/23/180

Часть 3:
http://www.stihi.ru/2016/05/23/9921

дополнение:
http://www.stihi.ru/2014/09/28/1016

***

Чепурных Евгений Петрович

http://www.stihi.ru/2013/10/10/148

Слово,
Хранящее суть мою словно броня.
Слово,
Что сделало старым и нищим меня.
Пьющее
Кровь мою через соломинки дней,
Жгущее
Пальцы касаньем незримых перстней.
Вьющее гнёзда
По зарослям дикой души
Из непонятных цветов
Со следами парши.
Будто ходячее дерево
Средь пустоты
Ты не теряешь, а лишь обретаешь листы.

Всё сбережёшь,
Вострепещешь над пылью разрух,
И лишь тогда
Прозвучишь
Окончательно
Вслух.

***

Хлебушек

http://www.stihi.ru/2013/12/25/4305

моя жизнь, как карточная игра
просыпаюсь с утра и играю
то схитрю, то поддамся, то мастера
мне твердят, что я правил не знаю

мне в лицо бросят меткие фразы
доведут, как мальчишку до слёз
я смирён, так как вылез из грязи
ну а горд, тем что соткан
из звёзд.

***

Динго Дин

http://www.stihi.ru/2012/12/24/1140

Эта судьба – лабиринт Минотавровый.
Режешь ладони моими травами,
предпочитая колючее лаврам, и
зелье послушно глотаешь с отравою,
чтобы магнитными бурями шалыми
в клочья порвать кружевную ауру,
вытравив тёмный узор муаровый,
и разгореться как нить вольфрамова –
от светло-нежного до ярко-алого…

*

http://www.stihi.ru/2014/07/09/4815

Хочешь глубокой болезненной линьки
будто в дешёвом душевном порно,
будто в палате приватной клиники
каждую пятницу и по вторникам,
в паре с целителем и целинником,
что обезвредит желанья сорные,
вырубит с корнем дебри из циника,
срамника и маргинала позорного.

Но…
осторожно, прошу – осторожно.
Души на дикий цветок похожи,
только – похожи… и то – не сильно.
Больше – на пули «дум-дум» экспансивные
вскрытой нутрянкой своей развороченные,
сплошь – искорёженные лепесточки и…

раны,
которые невыносимы.

Нужен цветочек такой?
Спроси меня…

***

Валерий Прокошин

http://www.stihi.ru/2015/01/03/8964

чтоб каждая тварь свою жизнь начинала с нуля:
с затрещины Бога, с падения яблока в руки,
изгнания, с крика «земля!», с непотребного бл@,
с Москвы, Риги, Тмутаракани, Парижа, Калуги,
оргазма, с больничной палаты, тюремного ша
с дороги, которая к вечному Риму, вестимо,
чтоб каждая тварь, у которой под кожей душа,
и варварский сленг, и почти примитивное имя,
ментальность, харизма, дурные привычки, как встарь,
способность к предательству, преданность делу и слову,
и слезы, и ангельский стыд, чтобы каждая тварь,
которая названа как-нибудь, где-нибудь, словно
последняя тварь, свою жизнь начинала с нуля –
по Цельсию, по Фаренгейту, и выше: с былинки,
с куста и креста, колокольни, с церковного ля,
с видения отроку Варфоломею в глубинке,
с отца Никодима, что жизнь положил на алтарь
под Боровском, с тайной вечери, распятия или…
чтоб каждая тварь, чтобы каждую божию тварь
любили, любили, любилилюбилилюбили

***

Катриника

http://www.stihi.ru/2012/10/23/9323


Я плоть твоя и кровь, глубинный вздох,
наречье диких трав в гортани ветра,
орхонского письма виток заветный
и терпкий первобытный вкус плодов терновых...

Кочевая страсть в груди,
ей сотни лет, как тьме в глазах раскосых...

Мой дом — твоих ночей разноголосье,
судьба — костёр на шёлковом пути...
В моём молчанье — шелест ковыля,
дыханье тенгри, невесомость снега,
сокрытая в пространстве оберега
седым шаманом...

Солнцу опалять
на медной коже тайнопись времён,
как трав пергамент в охре заклинаний,
а мне — шептать волшбу воспоминаний,
в тебя врастая множеством имён...
любя налитый мёдом лунный плод,
камлание цикад азийских, ветра...

Мистерия священных километров,
я кровь твоя и плоть...

***

Ника Невыразимова

http://www.stihi.ru/2010/04/20/8515

Мои руки пусты. Ничего в них, увы, не держится.
Мои руки – с твоей груди эмигранты, беженцы.
Представляй в них кирку, мотыгу, серпы и молоты.
Видишь вечные цыпки от вечных воды и холода?
В мои руки смотри осторожно, не фокусируясь,
сознавая, что я гуманоид с планеты Сириус,
и никак не ужиться, наверное, мне с землянами.
Мои руки несут что-то круглое и стеклянное.
Это воздух – дышать. Это воздух. Бери. Пусть дышится.
Мои руки могли быть руками упавшей лыжницы,
пробежавшей «на бронзу» трассу адреналиново
с переломами рёбер. Трасса – такая длинная…
Это воздух – бери. Больше взять невозможно, нечего,
ибо руки пусты. Им не свойственно обеспечивать,
созидать и ваять, и держать поводки с собаками.
Мои руки по-прежнему лыжными машут палками.

Мои руки пусты. В пустоте висят, как чужие.
И тебя вдруг обнять по привычке – случайность, нервы.
Как обнять манекен. Это только «мотает жилы».
Мои руки пусты – в них всего половина неба.

***

Сподручней быть на четверть выше,
Чем парапеты и бордюры,
Чем те пропыленные крыши,
Что обжили вороны-дуры,

Чем фонари в туманной краске,
Разлитые из рук Селены,
Чем шутовские песнопляки
С белеющей у пасти пеной,

Чем льстивые до жути морды,
Чем переулки и могилы.
И в этой перестрелке вот бы
Остались силы...

© Гришкин Дмитрий

***



Тебе сказать


http://www.stihi.ru/2003/06/06-943


Даруй мне лёгкость отдавать
И принимать дары открыто -
Как чередуют вдох и выдох -
Любовь, надежды и слова.

Даруй мне лёгкость забывать
И помнить то, что жизнью смыто -
Черты лица, оттенки быта,
Сквозняк в груди и плотность шва.

Даруй мне лёгкость быть собой,
Но отражать в себе любого -
И мимолётность, и основу,
И ангелов над головой.

Даруй мне лёгкость за чертой,
А до - любовь, надежды... - снова,
Как чередует мудро слово:
Звук, полный силы - звук пустой.

***

Инна Ф.

http://www.stihi.ru/2013/08/30/2848

Какая странная печаль
Сегодня освещает вечер.
И ты ее огнем отмечен,
И на тебе ее печать,

И у тебя – ее глаза,
Ее сума и власяница…
И мы глядим друг другу в лица,
И забываем путь назад.

Идем по городу вдвоем,
Плывем над обморочной бездной.
Как мелочно и бесполезно
Все то, что совершалось днем.

Как ненадежна маска лжи,
Дежурных слов, банальной скуки…
Держи, держи меня за руки,
Больней и трепетней держи.

Глотай фонарную пургу,
Плыви в неоновые реки,
Пускай в крови теперь навеки,
Как призрак, бродит Петербург.

И снова странная печаль
Поет на языке пророков,
И нами выбрана дорога,
И ничего уже не жаль.

***

Стас Чайкин

http://www.stihi.ru/2010/06/19/2313

написано на блице "В Садах Лицея". тема "Ухо Ван Гога".


осточертело рисовать
осточертело
растущих образов трава пронзает тело
в изломе пальцев бьётся звук рычит от боли
мир многокрасочен упруг и колоколен
звенит вокруг
и голова
вот-вот взорвётся
осточертело рисовать
слепое солнце
аляповатый плоский мир
невыносимо
людьми и красками кормить бумаги зиму
на сероватый снег холста бросать идеи
душа пуста пуста пуста
и бритва делит
вселенную
на суету и руку божью
сквозь пальцы образы растут
и муки множат


***

Стеклянный Дым

http://www.stihi.ru/2016/04/24/8767

не заменит пустыня море
потолок не уронит снег
здесь со мною никто не спорит
потому что меня здесь нет
потому что ни дня без ночи
потому что я свят как тать
что ещё от меня ты хочешь
тень упавшая на кровать?
посмотри здесь ни дна ни моря
только надписи на стене
здесь любили и пили с горя
и сгорали в своей войне
междурёберно и построчно
вынимали осколки мин
что ещё от меня ты хочешь?
я когда то был морем..
был...

***

Марк Вербер

http://www.stihi.ru/2015/01/06/11253

Долго молчим, не зовя друг друга,
вкус поцелуев держа во рту.
Контуры тела - графит и уголь
вбиты под кожу как два тату.
В этом единственном пепелище
даже в молчании есть огонь.
Наши тотемные звери рыщут
в мире, где кроме них - никого,
ходят кругами и припадают
в поисках следа ничком к земле:
найденный первым - всегда подарок,
ждать - добровольный желанный плен.

Это когда-нибудь прекратится,
но не сейчас, не сейчас, не здесь.
Зверь обернется крикливой птицей
и полетит к золотой звезде,
разум теряя легко как перья,
падая в ветер легко, легко...
Страсть - ритуальная капоэйра
превозмогает любую хворь.
Можно молчать, но нельзя забыть их -
дни в наркотическом полусне.
Преодолев горизонт событий,
пепел не смог превратиться в снег.

***

Аманда Моррис:

Арктическое

Из возможных привязок остался лишь свой хребет,
шампуром насадивший на шест позвоночный душу.
я пытался сбежать,
но прикован к земле корвет,
и морзянку секунд мне в висках отбивает суша.
так хотел бы увидеть
как медленно рвётся трос,
как трещат под кормой и взрываются стоном льдины,
как удар лопастей изнутри разбивает кость,
выпуская на свет ошалевшего исполина.

он терзал мне нутро неустанно, за годом год,
разрывая каркас пережатых металлом рёбер -
менестрель-чернокнижник,
уродливый мастодонт,
не способный вписаться в короткую суть «game over».
даже если когда-нибудь Север сожмёт в горсти
непокорного монстра и сдавит стеной торосов,
он не вскрикнет…. не сдохнет…
суставами захрустит,
но под натиском судорог SOS позывным не бросит…
чернокрылая сволочь с ошмётками парусов,
ледокол без мотора,
вскрывающий льдами брюхо,
избежавший погони патрульных прибрежных псов
/ ибо сучий радар наделён безупречным слухом /

ночью в спину мне гаркнет прощально седой шаман,
пряча стёршийся нож в смятых унтах за голенищем,
опрокинет «за здравие» чистого спирта жбан,
за отсутствием хлеба закусит духовной пищей…
и уйдёт зимовать в дальний чум из оленьих кож
ну, а мне - лишь мечтать о кострах,
замерзая в льдинах…
этот лютый февраль - дом, в который никто не вхож,
мой последний причал, причащающий триедино -
выходящий навстречу мистический белый зверь,
по холодному насту бредущий куда-то в вечность…
я настолько устал от ожогов земных потерь,
что во взгляде медведя мне чудится человечность

оглянусь ненароком,
опять тяжелеет взгляд,
и разнузданно арктика тьму оглашает воем…
не пытаясь вложить философию смерти в мат,
извлекают гарпун захмелевшие китобои…
воздух выжжен морозом настолько, что ноздри рвёт,
а на вдохе в лицо ударяет такая свежесть!
я крошу на зубах окровавленный тёплый лёд,
и к разрубленной туше невольно питаю нежность.
захлебнувшись слюною,
сквозь стонущий, жалкий всхлип
по глотку пропускаю горячую кровь титана…
но мне кажется тайно, что крюк в моё сердце вбит...
и строка расползается колото-рваной раной.

© Аманда Моррис

***

Сонный Ежонок

http://www.stihi.ru/2014/10/03/5640

эта осень подходит к краю
и льет за край,
размывая собой все пределы и рубежи,
вместо тихих равнин разрастается Плач-гора.
повторяй, будто мантру -
"я жив. я пока что жив."
этой осенью хочется выцедить тишины -
наслаждаясь, как вкусом топленого молока,
когда ты засыпаешь
и видишь плохие сны
прямо рядом с горой покрывается льдом река.
просыпаясь, ты слышишь грозу,
а гроза - тебя,
ты охотник за солнцем - но тщетны твои силки,
мы стоим на краю, мы предвестники октября,
дальше.. только враги. даже мы с тобой в нём - враги.
и когда под ногами вдруг ржавью пойдет трава,
и от холода тонкие пальцы начнет ломить,
я застыну у гор, где весной был простой овраг.
и впервые
мне вдруг не захочется говорить.

***


Елена Евгеньева

http://www.stihi.ru/2012/11/02/9471

...............................V.S.


брошу дела и буду смотреть как падает снег, голову запрокинув.
просто представлю - не было нас и нет. вечер налит до краев синевато-хинный.
чертят снежинки пути вифлеемских звёзд. слышишь блеянье еще не уснувшего стада?
лунного кратера медленно стынущий плёс - кажется рядом.

ветер читает главу из романа, что сад ветками пишет по глянцу небесной стыни,-
римскими цифрами легче всего рассказать об одиночестве в этой земной пустыне.
что там лукреций сказал о природе вещей? атомы плотны. еще неизменны и вечны.
лапы каштана дрожат на чужом плече - на перекрестке с Млечным.

где-то играет валторна и воет волк. кто победит в поединке рассудка с болью?
воздух ноздрями у яслей согреет вол. шип от терновника кожу виска надколет.


***

Мария Бровкина-Косякова

http://www.stihi.ru/2015/07/25/6015

Зачем тебе моя любовь...
Она – то колется, то жжётся...
Луной поманит вглубь колодца...
В еду с избытком бросит соль...
То обессонит невпопад,
когда вставать нарочно рано...
То сон навеет остро-явный:
замёрзший опустевший /с/ад...
Как перебитое крыло –
ни полететь... ни лечь на спину...
Чего ж её я не покину? –
Да, всё так просто – что смешно...
Она – единственная нить:
моя – к тебе...
                без возвращенья...

Распятие...
без искупленья
и обещанья воскресить.

***

Александр Календо

http://www.stihi.ru/2014/11/07/10851

Живёт в прохладной медленной воде
Направо за Большим барьерным рифом,
В растениях-цветах на самом дне,
Наяда — сотворённая из мифа.

Над ней три века ходят корабли.
Она видала капитана Кука.
И Южный Крест являет ей свой лик,
И Океан шлёт образы и звуки.

Потопит судно грозная волна,
Иль разорвёт пространство залп из пушек... —
На дно к ней опускаются тела,
И не торопятся подняться души.

Вот только что — за воздуха глоток
Они сражались с мужеством героев...
Но пройдена граница — ждёт Чертог,
Куда их отведёт Наяда вскоре.

Она в их проникает светлый сон
Пронзительным и отстранённым взглядом.
И редкий Дух ей не заворожён —
И первой, и последнюю отрадой.

Она — на грани двух больших миров,
Их Проводник — старательный, бессменный...
Никто из них доныне не готов
Принять её бессмертие и тленность.

Всплывая в ночь-пустыню из глубин
Морского неприкаянного Рая —
Наяда ждёт... и Южный Крест один
Глядит в её глаза — всё понимая.

***

Дмитрий Бутко

http://www.stihi.ru/2011/01/16/5301

Навь

За плечами – мечи. За мечами – наш дом.
Впереди – чужаки, на конях, не с добром
Несть числа табунам, задушившим поля…
Мы стоим на земле. Это наша земля.

Мы стоим в тишине, по колено в росе,
Поутру по колено в крови будем все.
Бурой раной рассвет. Мы стоим и молчим…
Пахнет сталью. Так смертью потеют мечи.

Сшиблись в поле с утра. Скоро солнце зайдёт.
Даже мёртвые падаем только вперёд.
Нас звенящая алая ярость несёт,
Рубим веером жала калёные влёт.

Красным плещет в лицо, выдох хрипом на шаг,
Прочь щиты! В топоры! Вперехлёст, внедотяг.
Глохнем в лязге мечей и гремящих атак,
Ни на пядь отойти мы не можем никак.

Ни на шаг, ни на взгляд, ни на трепет ресниц…
Время выбелит кости у старых границ,
Прорастёт ковылём сквозь провалы глазниц,
Помнят нас только крылья далёких зарниц….

Мы лежим среди прошлым затёртых страниц…
Ни на шаг! Ни имён, ни преданий, ни лиц.

***

Кот Басё Светлана Лаврентьева

http://www.stihi.ru/2013/09/25/9682

Мы в тебя верили, думали, ты всесилен, агнцев на заклание приносили, ослепляли зрячих во имя твоей любви, мы хотели чуда, кричали: «Яви, яви!». Что же ты нес свой крест, а потом споткнулся, что же ты от чад своих отвернулся, почему копье входит в плоть твою человечью, и спастись тебе некуда и оправдаться нечем? Это не потому ли, что ты совсем ничего не можешь, ты пришел в наш город, назвал себя сыном божьим, собирал нас по вечерам, говорил нам притчи, да только у нас в почете один обычай. Кто приходит к нам ночью, того мы узнаем днем. Если хочешь быть богом – мы первым тебя распнем, повиси на кресте, расскажи нам про чудеса, разве истинный бог не умеет себя спасать? Ты хотел научить нас, как в мире прожить со всеми. Среди нас есть сборщики податей, фарисеи, блудницы, что приходят просить прощенья, есть предатель, прокуратор, первосвященник… Имя нам легион, так скажи на милость, где твоя божья сущность, господня сила? Почему ты не сходишь с креста, не творишь чудес? П!
 очему умираешь здесь?

Что ответит Он тем, кто не ждет от Него ответа? Он смотрит на город, вдыхает порывы ветра, становится вдруг бесплотен и невредим. Приветствует тьму, идущую не за ним.

*

http://www.stihi.ru/2014/02/02/1196

Так в одно существо сливаются, пальцами ловят крик, из разомкнутых губ стекающий терпким соком. Так рождается дух мой, растет у меня внутри – черный лебедь ли, финист ли ясный сокол. Он рисует треугольники, уголки, от бедра к бедру перо его пролетает. Из волос и стонов сплетается нить строки, и свивается в плоть к утру, и горит цветами. Так срывают их – одним поцелуем, влёт, кровоточит свежий стебель, ложится в руку… Это дух мой льнет к тебе – чертополох да лён – если будет страшно, не выходи из круга. Очерти нас белым мелом, одним кольцом, отведи от нас стрелу и лукавый ветер, стань началом мне, и матерью, и отцом, и ответ мне дай и будь за меня в ответе. Так становятся одним, и огонь горит – в феврале, назло метелям, в дому высоком…

И живет мой дух, живет у меня внутри – черный лебедь ли, финист ли ясный сокол.

***

Тимур Багавеев

http://www.stihi.ru/2015/12/15/10115

Время стало как вечность, и вечность – как время.. и для нас, заблудившихся в сером безмолвии – говорим не о том и танцуем не с теми.. но выходим на крышу и смотрим на молнии..
Мы танцуем у края – упасть бы, но держит – то, чему не припишешь ни смысл, ни название. Из такой глубины прорываются, брезжат.. отголоски и проблески.. воспоминания..
Из-за края земли поднимается солнце, мы танцуем и смотрим в свои отражения. Ничего не исчезло.. ничто не вернётся.. за чертой горизонта продолжив движение..
Беспросветная серость лучами распорота –
Так когда мы успели так страшно отчаяться?
Тишина на двоих – настоящее золото..
Мы плывём в тишине, и она не кончается..

***

Оксана Горошкина

http://www.stihi.ru/2015/05/02/7372

Если бы мне сейчас быть бестолковой рыбой
Там, где придонный ил воду целует всласть,
Где равнозначен день ночи, и не могли бы
Пение птиц - звучать, солнечный свет - упасть...

Если бы мне сейчас в многометровой толще
Чувствовать, как близка, как ощутима тьма,
Что никаких штормов не существует больше,
И как легко покой может свести с ума...

Мне же дано одно - быть бестолковой бабой,
Робко морской песок трогать босой стопой,
Долго на берегу чей-нибудь ждать корабль,
Чувствуя привкус слов - истинный, солевой,

И, наконец, понять, глядя, как с ветром спорит
Чайка, и как прибой лижет мои следы,
Что, изымая шторм, я убиваю море,
Всю его суть сведя к луже простой воды.

*

http://www.stihi.ru/2015/08/04/8844

Без лишней драмы и без претензий
Пиши о том, что тебя не ранит:
Вот жук уселся в букет гортензий,
Вот сад цветущий покоем залит.

А душной ночью в безлунной гуще,
Забившись в угол, обняв колени,
Тверди бездумно: вот жук цветущий,
Вот сад уселся в букет сирени.

***

Даша Якутия

http://stihi.ru/2012/10/01/290

Осень как Орлеанская Дева -
Взойдет на костер под свинцовым небом.
Безмолвно...даруя спасенному городу право возвысить...или казнить.
Скоро раны земли отболят...
Ожиданием как избавления - снега.
Звуки смолкнут, останется долгое эхо - стенограммами боли внутри.


Осень как гейша - изысканна...
Прячет под маской белил живое лицо.
В струящемся шелке - призрачный флер обещаний...
Неразделенный экстаз...
Тусклое золото солнца и каждый короткий день -
Так пронзительно-невесом.
Мир ускользающих образов - где все эфемерно...
И создано не для нас.


Она безотчетно-жестока...
Ранит туманным молчанием утра...она нежна.
В ней - безмятежность и страсть,
Терпкий запах полыни и поздних цветов.
Это темная магия...пробужденье инстинктов,
Это время чуткого сна.
Эйфория забвений - криками полной луны...
Зверем - в предчувствии холодов.


Осень - улыбка Джоконды -
С привкусом горькой вечности - сладость губ.
В шуме дождей - растворяется время...
Ветер бросает листья во тьму дворов.
Осень- в размытых красках...
Прощальными каплями света - замкнется круг.
Обжигая дыханием - снишься...и я тону

В темной меди твоих зрачков.

***

Лилу Амбер

http://www.stihi.ru/2014/10/02/10244

Время ничуть не лечит, взывая к бездне,
И закаляет, будто душа из стали.
Осенью каждой я становлюсь слабее,
Осенью – больно, и воздуха не хватает.
Чем заменить тепло опустевших комнат?
Нить Ариадны к тебе возвращает снова,
Каждую чёрточку, каждую ноту помню,
Каждую линию откровения на ладонях.
Нежностью бьётся пульс драгоценных писем,
Делая мир уютным, простым, весомым.
Твой алавастровый сад заискрится синим,
Станет для нас океаном, покоем, домом.

***


Куничка

http://www.stihi.ru/2015/05/25/7540

Минус два за окном – верный признак весны,
Говори, говори со мной хоть междометиями,
Я уже прожевала пять недель тишины,
И мой дом, будто после Пришествия Третьего.

Мне все люди похожи на сырный кусок,
У мужчин вместо лиц голубая плесень,
На столе полный чайник и пачка «Vogue»,
В голове – саундтреки из Песни Песней.

«Ипанутая», - скажешь, и будешь прав,
Пусть скурили всё, и беседа не вяжется,
Я о том, заикаясь, как медовость трав
Прилипает к спине под удвоенной тяжестью.

***

Чудушка

Колыбель

Однажды мы просто придём домой
к потерянным берегам,
усталые ступни прибой омоет
предателям и врагам,
забывшим, откуда они пришли все,
откуда в их крови соль,
и что океаном был первый в жизни
уютный утробный сон.

Вне сутей животных и человечьих
я прикоснусь к тебе
и ветер там будет рукою, вечно
качающей колыбель.

© Чудушка

***

Майк Зиновкин

http://www.stihi.ru/2016/05/20/5329

Это вся правда о нас. Уж такие мы есть:
Пить до глубокой зари, зарываясь глазами
В мутную призму шершавых от солнца небес,
Ждать свой экспресс на забытом бомжами вокзале,
Слать смс на короткие неномера,
Верить в джек-пот, но хранить фотографию Будды,
И умирать… Год за годом всю жизнь умирать,
Сочными красками пачкая прелые будни.

Это вся правда. Она, как обычно, горчит,
Но послевкусие стоит затраченных денег.
Вышел из дома – и тут же теряешь ключи,
Волю, работу и голову. Вышел из тени –
И обретаешь свободу быть частью толпы,
Изобретающей массы упущенных выгод.
Имидж – ничто, ведь гораздо важнее понты.
Или мосты, если снова приспичило прыгать.

Это вся правда. Не то, чтобы много, но мы
Рады всему, что отлично от самообмана.
Совесть в загуле, а счастье берётся взаймы,
Хоть под ногами рассыпаны манна и прана –
Просто боимся признаться себе, что давно
Выросли внутрь, и уже не мечтаем о рае.
И втихаря беспардонно заносим в игнор
Тех, кто по правилам нашим нечестно играет.

Это вся правда о нас без прикрас и купюр,
Страшная, как Депардье после двух липосакций:
Жаться друг к другу под ветра корявый ноктюрн,
Если предложат в политику – не соглашаться,
Знать себе цену, делиться последним лучом,
Чувствовать боль, по ночам просыпаясь тревожно,
И умирать... И всерьёз не жалеть ни о чём,
Даже когда эта правда окажется ложью.