Сбился с ног, - всё ищу Дед Мороза...

Новый год, вот уж вскорь, переступит порог...
Сбился с ног, - всё ищу Дед Мороза...
В мокрых лужицах улиц да в озёрах дорог
Тонет город, - прогнозная проза...

Всё согласно тому, ну плыву, не вопрос...
Жду, - мелькнут посох, шапка да шубка,
Седь усов, с бородою по-пояс, да нос,
Глазок щёлки, что щурятся шуткой...

Жутко, - вдруг сознаю, что повсюду снуют,
Там да тут, Санта Клаусы в красном...
На английском ужасном «Marry Cristmas» поют, -
Низко гнутся в преклоне пристрастном...

Нет, не русская стать в них и Петрушке подстать,
Все шуты, в колпаках с бубенцами...
Их игрушки не те и бородка жидка,
Чтоб себя величать праотцами...

Где ж ты наш, Дед Мороз, что подарки нам нёс,
Пусть, не яркие всё, да на вырост..?
Может, болен всерьёз, может, не перенёс
Гриппа, вспыхнувший в оттепель, вирус..?

Новый год, вот уж вскорь, переступит порог...
Сбился с ног, - всё ищу Дед Мороза...
В мокрых лужицах улиц да в озёрах дорог
Тонет город, - прогнозная проза...

04.01.2017.