Мечтаю

Я начал писать мимо унитаза…вопросы? Нет чьего то сглаза? Не уж то старость подкралась?
Оветить тут одной строкой почти немыслимо по сути, ценя поддержку в этой мути, не понимая глас людской.
А может это мой протест, побег, от боли бытия земного, я нарываюсь на арест, на шконку, лагерный инцест, на зону общую- резонно.
Ищя свободу выраженья, характера и отторженья упряжек сотен новодел, бежишь как загнанный олень не замечая преступленья и власть имущих славных дел.
Противно бегать под уздой, по кругу, огороженным стеной, по вертикале гнаться  друг другом, пытаясь разорвать стрелой порочность данности натужно.
А я мечтаю о другом, о легкой ласковой свободе , о лесе, чистом небосводе, не огороженном говном, да я мечтаю о другом.
Булгаков предвещал беду, коль станет нормой это действо, но чур меня –все фарисейство,  не подкрепленное числом.
И берегясь чьего- то сглаза,  в порыве нигилисткого экстаза, боясь накликать новую беду, я снова целюсь мимо унитаза и скоро справлю малую нужду.

Октябрь 2016.