В атаку по снегу, по белому снегу...

В атаку по снегу, по белому снегу,
В чёрных бушлатах идут моряки;
Морские братишки, - поганы делишки,
И сколько из наших уже полегли...

Но рвётся морская пехота до взлёта,
Не за награды, здесь ставки не те,
Осталось немного, немного, немного,
До первых траншей, и обратно не сметь.

А там рукопашный, что самый страшный,
Для тех, кто укрылся  за нашей землёй;
В лихих бескозырках, заплатах и дырках,
Стремится морская пехота на бой...

Ну если дойдём мы до первых траншей,
Что может быть «чёрной смерти» страшней;
Они нас зовут «чёрной смертью», что же,
Быть может и впрямь на неё мы похожи,
- у нас есть на флоте традиции вроде,
На бой морякам в своей форме идти,
И мы не в накладе, не просим пощады,
Но и от нас, враг, пощады не жди...

«Морские братишки, вы мне как сынишки,
Так только вперёд, и ни шагу назад,
Не отступитесь, морские братишки!»
- шептал, умирая, наш батя комбат.

И вот мы в траншее, здесь как в лотерее,
Кто первым ударит, кому повезёт;
Но мы знаем толк в этих драках, и злее,
- сегодня нас месть в рукопашный ведёт...

Не выдержат гады такого морского напора,
Сегодня морская пехота на взломе,
На суше, как будто мы вышли из шторма,
И первая линия, вот, на изломе.

Мы здесь истекаем потом и кровью от ран,
И ставки не те: кто упал, а кто пан;
Но кто-то останется жив всё равно,
И драться ногами здесь нам не в западло,
Мы в чёрных бушлатах, сегодня так надо,
Как будто средь моря, все ляжем на дно...