В несколько строк

   *   *   *
Прижались звёзды к стеклам. На краю
у ночи Паустовского читаю.
Как к роднику живому припадаю
и слог за слогом чудо-прозу пью...

   *   *   *
Помпеи... Карл Брюллов...
Как предостереженье
взывает к нам художника шедевр.
В глазах несчастных- ада отраженье
или сам ад- не разобрать уже.

   *   *   *
Есть обаяние у зимних вечеров...
Сгустилась тьма, хотя ещё не поздно.
Такой покой для творчества лишь создан-
И нет в тот миг важнее ничего.

   *   *   *
На улице дождик, упавшие листья
о чём-то осеннем шуршат...
Хорошее время, и на сердце чисто,
и мысль и жива, и свежа...

   *   *   *
Я всё боюсь чего-то не успеть:
Не дочитать, не дописать иль не доделать...
Гляжу, опять неделя пролетела,
И помахала ручкою: привет!
Но, слава Богу, утро наступает
И снова горизонты открывает.

   *   *   *
Отжил хмель своё,- повисли плети,
словно высохшие руки старца...
Нам два века не прожить, на свете,-
нам в своём-то чтоб не потеряться.

   *   *   *
Известно, в мире всё конечно,
но мы до времени беспечны:
Всё продолженья лета просим-
но перешагиваем в осень.

   *   *   *
Бывало, на вопрос "ну, как дела?"
я отвечала искренне при встрече.
Увы, под старость только поняла,
что это лишь всего фигура речи.

   *   *   *
Дела не клеятся.
             Сама -как на пределе.
Но время- мельница,
и это перемелет.

   *   *   *
Уборка, стирка, магазины...
Та повседневная рутина,
Которую не все выносят,
Меня не напрягает вовсе:
Своё жилище очищая,
Я обновлённой ощущаю
Себя- и это не пустяк.
Вот как-то так...

   *   *   *
День нынче ладно скроен.
Как-то легко дышу.
Просто сердце в покое.
Просто стихи пишу.