У самого синего моря...

СНОВА   ДУМАЯ   О  СЫНЕ.

На  перекрестке  пиратских  дорог
Точкой  на  карте  -  малюсенький  Корк.
В  чистеньком  Корке  пустынно  и  гулко,
Ветер  гуляет  в  кривых  переулках.
Здесь,  растворившись  в  легендах,  живет
Рыжий   драчливый  ирландский  народ.
Что  за  балкончик,  укутанный  мхом?
Мудрый  покой  за  столетним  окном.
Легок  и  чист,  как  невесты  наряд,
Из  кружевных  занавесочек  ряд.
Что-то  припомнив,  глядят  сквозь  очки
В  море  улыбчивые  старички.
В  Корке  приветливом  ждут  моряков,
Двери  распахнуты  всех  кабаков.
Вот  с  черепичною  крышею  дом,
Старые  стены  обвиты  плющом.
Ласков,  женой  и  детьми  обожаем,
В  галстуке-бабочке  -  рыжий  хозяин.
Там  подадут  вам  -  ломтями,  весь  в  дырах,
К  пиву  ирландского  знатного  сыру.
Гости  горланят,  обнявшись  все  вместе,
С  пеною  в  кружках,  ирландские  песни.
Здесь  «откисают»  ирландские  леди,  -
Волосы  цвета  надраенной  меди….
Может,  с  одной  поболтал  по-английски
Штурман  кудрявый  из  Новороссийска.
Утром  уйдет  он  из  города  Корка
Вдаль  по  проливу  Святого  Георга….