Прости меня, о Русский мой язык

Мне б ваши настроения поймать,
Упаковать в шикарную обёртку,
Чтоб на полях красивая кайма,
И чтобы слог не матерный, но вёрткий -

Тогда б сумел, наверно, покорить
Немало тех, кто нынче ровно дышит
К поэзии, что словно под коры
Слоями скрыта, тихая, как мышь. И

Совсем не трогает гламурную герлу',
И спонсора её, что бабки крыжит.
Возьму и всё же матом заверну...
А после - главное, чтоб не тупили лыжи.

А, может, ну их: мат и тёлок тех?
Спецов - не мало, есть и потребитель
Гламурно-разных сладеньких утех.
А я поборник слова - не губитель.

Но всё же хочется и славы, и маржи,
И грех таить - пишу порой чернуху:
Про то, как где-то плавают моржи,
Как у кого-то после траблы с нюхом.

Прости меня, о Русский мой язык...
Я не нарочно - трудно добираться
До мозга тех, кто лишь познав азы,
Самопричислен к гениям. Да, братцы,

Посмертно, может, всё-таки  сочтут,
Что я "в печать" достоин утвержденья.
Так и ношу в себе свою мечту -
Известным стать к столетию с рожденья.