Мои стихи диктует кто - то

Я не сплю, пишу ночами,
Не жалея в строчках слов,
Ведь стихи приходят сами.
Из обрывков, чьих- то снов.

Слышу будто бы воочию,
Кто – то их диктует мне,
Просыпаюсь среди ночи,
И трактую на листе.

Просит, чтоб не спал в постели,
Просит, чтоб я записал.
То, что он, в свои метели
Не успел, иль ни сказал.

не сказал их под бомбёжку,
и осколок котелок,
продырявил даже  ложку,
и исписанный листок.

Мы под мёрзлую картошку,
Сочиняли вам стихи,
Мы их пели под гармошку,
И любили, как могли.
Письмена на стенах плача,
Вы найдёте в тайнике,
Да и сосны тоже плачут,
По написанной строке.

Я пишу, они диктуют,
Словно кто - то приговор,
За мою, за жизнь лихую,
Мне выносит в коридор.
Будто бы указ два – восемь,
От седьмого сентября,
И стоит и плачет осень,
На листке календаря.

Видно, что из всех я выбран,
Да и выбран не спроста,
И какая ж это выдра,
Что не слушает меня.

Я включаю свой компьютер,
Виртуально на листе,
И строчу, как экзекутор,
Что диктуют ночью мне.
Кто не написал тем боле,
Расстреляли, не успел.
И душа болит от боли,
Я один остался цел.

А компьютер крутится,
 загружается,
Словно жизнь моя,
 продолжается.
Строчки виртуальные,
 на листок ложатся,
Будто мне не шестьдесят,
 а лишь восемнадцать.
 только погодите,
 напишу родные,
Строчки сокровенные
 и порой шальные,
Те, что забракованы,
 давешней гражданкой
Что не сфабрикованы,
 В деле на Лубянке
Знаю, вы влюблялись,
Знаю, вы мечтали.
И в грязи топтали вас,
 и в лицо стреляли.
За дела великие,
 что яйца не стоят,
Бедные безликие,
 в очереди стонут.
Я не знаю, как сказать,
 знаю, что наивны,
Дети убиенные,
 малые,  невинные.
Да сегодня гласность,
схожая с забвеньем,
Это ль не ужасно,
 это ль не мгновенье.

За спиной  моей всю ночь,
 очередь теснится,
мне противится не в мочь,
я строчу страницы.
Я за них пишу стихи,
Словно вдохновляюсь,
Дни мои все сочтены,
Я успеть стараюсь.
Кто ж напишет тут за них,
Коль меня не станет.
Я записываю стих.
Я ж у них, как няня.
Только очередь растёт,
Вон конец  на улице,
За окном идёт народ,
И жена волнуется.

Но холодная заря,
Вдруг сверкнёт по стёклам,
Значит, я писал не зря,
С вдохновеньем тёплым.
А компьютер говорит;
- Сохранить написанное?
Говорю что; - Да!- и свет,
Выключаю мысленно!