Душа творит

Всё меньше груз воспоминаний,
С годами в памяти моей.
Всё меньше новых ожиданий,
В остатке суетности дней.

Признаюсь, время не хватает,
Я слишком поздно повзрослел.
Душа стихами изнывает,
Сказать о многом захотел.

Терял я годы молодые,
Жалею, раньше не писал.
Погряз в истории шальные,
И к богу веры не питал.

Плыл неудачник по течению,
Бросало в омут и на мель.
И в спорте было увлечение,
И до запоев грешный хмель.

Я в шестьдесят нашёл тетради,
Открылось строчек волшебство.
Я строил их, как на параде,
Готовя книгу, торжество.

И загорелась искра света,
Всё ярче с каждой строкой.
И я открыл в себе поэта,
Но потерял в душе покой.

Наверно бог над головою,
Оберегает данный дар.
В седьмую книжку строчки строю,
Ещё успею, я не стар.

Вперёд загадывать не смею,
Но если сложатся слова.
Я книгу выдам к юбилею,
К параду жизни, торжества.

Добром мне лето улыбнётся,
Июльским солнцем, вдохновит.
Как молодое, сердце бьётся.
Душа волнуется творит.