Хочется хардкора

А в дверь звонок, и гости у порога,
И на столе нет места для салатов,
Лишь как на вечеринке у пиратов
Бутылки рома... чтоб на всю дорогу.

И это платье, чту лучше не дыши,
Прическа - что не прядь, то тонны лака,
И хочется грустить и даже плакать
По просьбам раскричавшейся души.

Бенгальские огни из всех стараний
Противным пеплом рассыпаются в стаканы,
И все, застывши, словно истуканы,
Загадывают что-то из желаний.

Куранты бьют... и заунывный гимн...
(Страна заслуживает большего хардкора),
А эти ноты, вырвавшись из хора,
Так преданы зазря, как Белый Бим.

И эта суета, и то да сё,
Гирлянды, мишура и фейерверки...
К утру на столько всё уже померкнет,
Что даже удивишься: Вот и всё?

Как глупо верить в чудо в эту ночь!
Простая ночь, но можно что напиться.
Из рюмок и бокалов вереница
Так тянется. Ее не превозмочь.

И проникает в кожу, в клетки, поры,
Как жаль, что я не верю в Новый Год,
Ведь он как и пришел, так и уйдет,
Но как России мне хочется хардкора.