Вплетать в твои волосы ленты бардового цвета,
считать себя кем-то, кто может тебя целовать.
Выпрыгивать будто бы чертик из табакерки,
услышав мелодию от твоего звонка.
Впускать свои пальцы в пряди кофейного тона,
И продолжать того, что не будет, ждать.
Срывать пожелтевшие воспоминаний бутоны,
гуляя по полю с названием "память".
И судорожно пытаться в ночах бессонных,
ту самую "память" прочь от себя прогнать.
Не пить алкоголь, не топить свои чувства в роме.
Искать другие дороги/пути, чтобы забывать.
Пойти на балет, устроиться на работу.
Купить себе платье, хоть чем-то занять.
И лучше бы ты мне снился с пятницы
на субботу,
чем с кем-то делил свои сны и свою кровать.
И мне так хотелось бы выспаться хоть однажды,
но прошлое словно холодный автовокзал:
И в комнате ожидания будет каждый,
кто видит чужое лицо, закрывая глаза.
Комната ожидания
© Copyright: Моя Миля, 2017
Свидетельство о публикации №117010207478
Свидетельство о публикации №117010207478
Рецензии