За нас обеих

Ты сможешь меня любить, когда я устану?
Ты это выдержишь?

Моя любовь — стихийное бедствие. Не останется выживших,
заражённых, виноватых и брошенных.
Останется пресловутое «всё хорошо»
и «я напишу тебе позже»,
но никто уже не напишет
ни в Пасху, ни в Рождество.

Хочется ткнуть пальцем в небо и крикнуть: «Вот!
Вот оно!
Это и есть то самое, как в кино!»
Танцы, любовь, вино,
нужно идти войной, если найдётся взвод
чёртовых идиотов, как скот на бойню.
Тебя гнетёт, что мне не так больно?

Если ты скажешь «вольно»,
я сорвусь с места,
брошусь, как за букетом брошенная невеста,
брошусь с моста, как отважный самоубийца,
брошусь, чтобы заново не влюбиться.
Чтобы лица твоего не увидеть, не знать, не помнить.
Просто стереть тебя из своей истории.
И ты сможешь любить меня?

Сможешь скучать и верить:
всё пройдёт через три месяца, две недели,
несколько странных суток в дешёвом номере?

Ты сможешь любить меня, даже если тебя не вспомню?

Сможешь стерпеть всё, что я прожила раз за разом?
Смириться с безразличием и сарказмом,
улыбаться мне, придумывать темы, писать рассказы,
чтобы я одарила лаской?

И когда перед носом захлопну дверь,
вынесешь все истерики и потери,
сможешь меня терпеть?

*

Как же мне хочется верить,
что ты сможешь любить,
в итоге,
за нас обеих.

М.

16/11/2016